Глава 7 - Ханна
Первое, что я замечаю, когда просыпаюсь, — это мягкость подо мной. Мои глаза распахиваются, мое зрение затуманивается, когда я смотрю на богато украшенный потолок над собой — люстра, висящая в центре, ее кристаллы ловят мягкий утренний свет.
Это не моя квартира.
Я резко сажусь, мое сердце колотится. Комната роскошная, оформленная в теплых тонах, с тяжелыми бархатными шторами, накинутыми на высокие окна. Кровать, на которой я лежу, массивная, ее изголовье украшено замысловатыми узорами.
Паника накатывает, когда воспоминания нахлынули. Крис. Подвал. Выстрел, который все еще эхом отзывается в моей голове.
Он.
Макар Шаров.
Образ того, как он стоит над дрожащим телом Криса, спокойный и отстраненный, когда он нажимает на курок, вызывает дрожь по моей спине. Я слышала о таких людях, как он, но увидеть это — увидеть его — было чем-то совершенно другим.
Я свешиваю ноги с края кровати, босые ступни касаются плюшевого ковра. Тело тяжелое, вялое, голова слабо гудит. Последнее, что я помню, — это как я звоню в полицию, как давит на затылок, а потом — ничего.
Где я сейчас?
Я осторожно двигаюсь, оглядывая комнату. В углу шкаф, полированный туалетный столик и слегка приоткрытая дверь, ведущая, как я предполагаю, в ванную комнату. Все выглядит дорогим, безупречным.
Мне нужно выбраться отсюда.
Дверь тихонько скрипит, когда я толкаю ее, входя в длинный коридор, украшенный произведениями искусства и элегантными бра. Дом — или особняк, судя по роскоши — тих, но тихий гул отдаленной деятельности заставляет мой пульс учащаться.
Я иду по коридору, мои босые ноги не издают ни звука по деревянному полу. В конце коридора большая винтовая лестница спускается вниз в нечто, похожее на просторное фойе.
Я быстро спускаюсь по лестнице, мое сердце колотится, когда я оглядываюсь в поисках выхода. Массивная входная дверь маячит впереди, но когда я пробую ручку, она не поддается. Заперто.
— Чёрт возьми, — бормочу я себе под нос, отчаянно озираясь по сторонам. Взгляд мой падает на телефон, стоящий на маленьком столике у стены.
Надежда вздымается в моей груди, когда я бросаюсь к ней, поднимая трубку дрожащими руками. Мои пальцы быстро набирают 911, и я прижимаю телефон к уху, затаив дыхание.
— Девять-один-один, что у вас случилось? — отвечает спокойный голос.
Облегчение наполняет меня, и я быстро говорю, слова вылетают из меня. — Меня зовут Ханна Фокс. Меня удерживают против моей воли. Макар Шаров — он убил человека у меня на глазах. Крис Хантер. Он застрелил его, а теперь он похитил меня. Я не знаю, где я.
На другом конце провода пауза, и голос оператора возвращается, отрывистый и профессиональный. — Где сейчас Макар Шаров?
Я окидываю взглядом пустое фойе, мое дыхание сбивается. — Я... я не знаю.
Голос становится леденящим. — Может быть, он позади тебя.
Трубка выскальзывает из моих пальцев, грохоча по столу, и в меня врезается осознание. Линия не была связана с полицией. Это была ловушка.
Я медленно поворачиваюсь, чувствуя, как у меня сводит живот, и вот он.
Макар.
Он стоит у подножия лестницы, небрежно прислонившись к перилам, его губы изогнуты в усмешке. Он одет, как всегда, строго, его темный костюм идеально сшит, слабый блеск его часов отражает свет.
— Звать на помощь? — говорит он плавно, его голос разносится по всей комнате. — Как предсказуемо.
Я инстинктивно отступаю, упираясь ладонями в стол. — Ты... ты это спланировал.
Его улыбка становится шире, когда он делает шаг вперед, его движения размеренны и неторопливы. — Ты действительно думала, что я оставлю незащищенный телефон в зоне досягаемости такого гостя, как ты?