— А посылки будут? — опасливо спросила я, прикидывая свою грузоподъемность.
— Будут! Еще как будут! Посылок будет много! Иди ты! Да пошел ты! Брысь отсюда! — вздохнул бедолага. — Не всем охота читать письма с того света, бередить старые раны. Но если смерть решила, что это важно. Значит, это важно! Только смотри! Если ты умрешь окончательно тут, то потеряешь свой шанс там. И никогда не вернешься в тот мир. Никогда.
Он открыл котомку, словно желая мне что-то показать, как вдруг поднялся вихрь из писем. И письма стали залетать в сумку.
— Потом берешь письмо, — продолжал бедолага, вытаскивая письмо. Оно засветилось в руках и полетело в сторону двери. — Письмо само приведет тебя к адресату! Все! Я побежал! Иначе письмо потеряется!
Дверь прозвенела и закрылась.
Я стала рассматривать униформу. На ней были следи когтей во всю спину, жеваный рукав и дырки, словно от пуль на штанинах. Фуражка была разрублена на две части.
Все это было аккуратно зашито и заштопано. Но ни капельки не утешало.
— Тридцать дней! Сто писем! — повторила я себе, надевая котомку через плечо.
Колокольчик двери нежно прозвонил. Дверь скрипнула, а я услышала тихие шаги. Обернувшись, я увидела того самого наглого типа, который расшвыривал письма ногами. Сейчас он выглядел вовсе не наглым и интересным. А скорее, жалким и побитым. Он молча поднял с пола растоптанную фуражку, отряхнул ее об себя и приладил на голову. Крадучись, он направился к сброшенной сумке и повесил ее на плечо.
— Извините, пожалуйста, — шепотом закивали мне, поглядывая на лестницу. — Неловко получилось! Немного преждевременная радость! Так что давайте знакомится, если что-то нужно, я…
— Спасибо, не надо, — ответила я, видя, как побитая мышка перетряхивает сумку.
Я открыла сумку, затаив дыхание. Вихрь писем поднялся и закрутил меня. Письма, словно ласточки, влетали в сумку, пока я пыталась сосчитать их, но сбилась на пятом или шестом. Они ловко юркнули и притаились, пока вокруг меня шел дождь из писем.
— Сто писем? Да не вопрос! — подбадривала я себя. — Нет, ну не тысяча же! Итак, первое письмо у нас… Ой!
Я решила достать письмо наугад. Моя рука нырнула в сумку. Долго вороша письма, я достала мятый желтый конверт.
— Маркизу? — удивленно прочитала я красивый ровный почерк. — Но адреса нет… Интересно, а где живет маркиз? Наверняка в каком-нибудь старинном поместье! Только где мне его искать!
Не успела я договорить, как вдруг письмо задрожало. Я испугано выпустила его. Письмо взмыло вверх, заставив отшатнуться. Оно вспыхнуло пламенем и … полетело! Само! Юркнув в дверную щель, оно исчезло за дверью.
Глава вторая. Бульон из почтальона
Глава вторая. Бульон из почтальона
— Так, а я чего стою? — опомнилась я, бросаясь к двери. Распахнув ее, я повертела головой. Письмо! У меня улетело письмо!
В конце улицы я увидала огонек. Он пронесся над головами прохожих, собираясь исчезнуть за поворотом.
Я со всех ног, спотыкаясь, бросилась бежать за письмом!
— Извините, простите, мне срочно! — на ходу распихивала я случайных прохожих. — Я не виновата! Это письмо! Нога — не курс рубля! Вырастет как-нибудь!
На моей несчастной совести была испачканная юбка, оторванный плащ и десяток истоптанных ботинок. Про удары локтями, я вообще молчу.
«Загрызу!», — зарычала совесть, оскалившись.
Потом, потом! Все потом!
Задыхаясь, я свернула вслед за письмом. Оно уже исчезало в другом конце улицы, напоследок ярко вспыхнув.
Я отрывала сумку от чьего-то платья. Зацепилась ремешками. На меня с возмущением смотрела чопорная дама. Темно-синее строгое платье и взгляд школьной учительницы, заставил меня покраснеть еще сильнее!
— Простите, у меня там письмо, — лепетала я, глядя на сражение сумки с платьем. — Мне нужно быстро!
— Вы что творите?! — возмущалась женщина. — Бегать по улицам неприлично! Вы ведете себя неподобающим образом! И одеты, кстати, тоже!
В неравной битве победа осталась за сумкой. С треском ткань юбки надорвалась, а я едва не потеряла равновесие, прижав драгоценную сумку с драгоценными письмами к себе.