Я не засмеялся.
Он улыбался.
Но сейчас его нет рядом. Никого из них нет. Только я, колени подтянуты к груди, руки обхватили голени. Это какая-то пещера, нам завязали глаза и привели сюда. Остальные разделились. Никто не просил меня идти с ними. Они сделали вид, что меня здесь вообще нет, кроме Эзры, чьи темно-ореховые глаза соединились с моими в сиянии его фонарика.
Одна секунда.
Всего лишь доля секунды, и я подумал, что, возможно, он захочет, чтобы я был с ним. Я подумал о заколке. О коробке спичек. Его слова, сказанные шепотом.
Но я не сделал, как он просил, и его взгляд не был родственным.
Это была гребаная ненависть.
Иногда мне кажется, что он знает, что я сделал с Камерон.
Неважно. Так для меня лучше.
Не знаю, зачем я стараюсь поддерживать видимость. У меня есть дом. Деньги от семьи, которую я, блядь, убил. Я могу покончить со всеми ими.
Я видел в новостях, они сообщили, что я застрелил Форгов.
В сыром, влажном подземелье этой пещеры я тихонько рассмеялся, думая об этом. Я действительно стрелял в них. По крайней мере, троих.
Но я сделал гораздо худшее, чем это.
Дом потом сгорел. После того, как я выбрался. Я начал это пламя спичками Эзры, но закончил его Лазарь Маликов. Он ждал, когда я выбежал из дома.
Прямо в его объятия.
Он не обнял меня.
Не обнял.
Его глаза — такие голубые, что казались неестественными — смотрели на огонь. Дом, охваченный пламенем в ночи, на улице, которую я никогда не видел.
Никогда.
Когда они оторвали меня от Сид, у меня были завязаны глаза, когда они сажали меня в машину.
И только когда я прижался к Лазару, стиснув кулаки на его рубашке, зарывшись головой в его грудь, я понял, что прошло почти десять. Блядь. Лет. С тех пор, как я был снаружи.
Я заплакал сильнее.
Он оттолкнул меня, держал на расстоянии вытянутой руки, его взгляд метался вверх и вниз по моему обнаженному телу, покрытому кровью, его губы кривились от отвращения.
Я знал, что от меня плохо пахнет.
Выглядел плохо.
Но под полной луной в этом ночном небе, на частной улице, мне было все равно.
Я был свободен.
Свободен.
Он опустил руки, словно я была больна. Он отступил назад, дернул головой в сторону черного Линкольна, притормозившего у обочины.
— Поехали.
Это одно слово.
Я пошел.
Потом меня приняли.
В темноте пещеры я закрыл глаза, заставляя себя не думать об этом. Об инициации. Это было не совсем правильно. Просто… боль.
Во рту пересохло, а кости болят.
Мое лицо горит, когда я думаю об их унижении.
Их насмешки.
Как это было больно.
Я зажимаю уши руками, раскачиваюсь взад-вперед, тихонько напевая, чтобы заглушить воспоминания. Привычка, которую я перенял в этой… клетке. Я так и сплю, в своем собственном большом пустом доме. Сидя, прислонившись к стене. Покачиваясь.
На какое-то время здесь, в пещере, это помогает мне успокоиться.
Мой разум становится пустым. Я прислоняюсь головой к скалистой стене, опускаю руки на колени и держу глаза закрытыми, надеясь проспать следующие три ночи.
Я привык к этому в доме Форгов.