— Это заметно, — неохотно подымаю ногу, натягивая подол платья к колену, и делаю, как он велит. Скорее ради интереса, — Надеюсь, костыли в подарок не входят?
— Язва… — ворчит, доставая из кармана пиджака влажные салфетки.
Что? Он собрался протереть мне стопы? Серьёзно? Ну уж нет!
Пытаюсь убрать ногу, но Марк резво хватает за лодыжку, прижимая меня гневным взглядом к спинке стула.
Вот как у него так получается? А? Раз! И я замерла не дыша…
— Можно, я сама? — скорее молю, чем протестую.
— Нельзя! — рявкает, вытаскивая несколько платков. Кладёт всё на стол, затем, подныривая обеими руками под юбку, подцепляет пальцами кромку резинки чулка.
Успеваю всхлипнуть и задрожать от пронзившего бедро тока.
— Черт… — самопроизвольно слетает с уст. Прикусываю инстинктивно губу.
Один чулок готов.
Отправился в мусорку и почил с миром…
— Я боюсь щекотки, — поспешно предупреждаю, как только его пальцы обхватывают стопу.
Ладонь большая и тёплая. В ней уютно. Настолько, что хочется откинуться на спинку кресла и растечься по нему с довольной улыбкой на лице.
Нежно удерживая за ногу, Марк начинает стирать с кожи грязь. По моему копчику тут же пробегает электричество, скручивая внутренности приятными судорогами.
Впиваясь пальцами в мягкие подлокотники, пытаюсь не вертеть попой на стуле. Несколько секунд терплю щекотливые мазки салфеткой по пятке, но стоит мне поднять взгляд на сосредоточенное за занятием лицо Марка, и я тут же взрываюсь порывистым смехом, рефлекторно выдергивая ногу с приятного плена.
— Ну всё, хватит, Марк! Мне и вправду щекотно, ха-ха-ха… — кое-как усмиряю порыв внезапной радости, чувствуя в этой ситуации какой-то подвох.
— Верни ногу обратно, Лис, — Марк всё ещё пытается строить из себя серьёзного босса, но глаза, поблескивая искорками веселья, выдают его с потрохами.
Видимо, то, что он сейчас делает, ему и вправду доставляет удовольствие. Ладно… ради такого момента можно ещё немного потерпеть его потрясающую наглость.
Откидываюсь на спинку кресла, торжественно водружаю на крепкие бёдра мужчины обе ноги и засматриваюсь в очередной раз на движения его красивых рук.
Боже, если бы он был таким заботливым всегда, в него можно было бы запросто влюбиться… Но, зная Марка не понаслышке, приходиться такую мысль сразу задвинуть куда подальше и забыть. У нас с ним не получится спокойно работать и жить под одной крышей. Это вряд ли…
Закончив те же манипуляции с другой ногой, довольный собой мужчина притягивает к себе фирменную коробку, явно из под обуви. Снимает с неё крышку и выуживает красную лакированную туфлю на довольно-таки приличной тонкой шпильке.
«Боже ж ты мой! Ни фига себе… Джимми Чу..?» — на моём лице застывает удивление.
— А..? — не успеваю спросить о размере, как обе оказываются на моих ножках.
Мягкая тонкая кожа, не жмут, словно сделаны под меня.
Черт… О таких можно только мечтать…
«Эй, Лис! А ты случайно не обалдела?» — «А ну-ка! Вернись в реальность!»
— Удобно? — спрашивает Марк, с осторожностью опуская обе мои ноги на пол.
«Ещё бы!» — думаю я, в отличие от того, что говорю.
— Красные туфли..? — пытаюсь, как можно правдоподобнее, сыграть разочарование. И, черт возьми, у меня выходит!
Марк, заметив мою реакцию, сразу возвращается в своё обычное состояние.
Задело! Конечно же задело! Вот и отлично. Я пока ещё не готова расплываться перед ним лужицей за любое хорошее дело.
— Под стать твоему характеру, — ворчит, гневно поджимая губы.
Поднимается со стула, обходит стол и усаживается напротив меня, раскрывая перед носом папку с документами.
Если это то, о чем я сейчас подумала, то вы, Алиса Батьковна, в полной… ЖО…
Нет, не так! В полнейшем дерьме!
Вот гад!!!
Решил купить меня туфлями, прЫнц недоделанный?!
Глава 19. Вызов
Глава 19. Вызов