— Да, я пыталась повесить эти фонарики… — Она указывает на цепочку из тонких проводов-как рождественские нити или что — то такое, что вы могли бы увидеть такие в одном из постов в Instagram о стиле жизни.
— Босиком, стоя на самом верху лестницы? — Мой взгляд падает на открытую бутылку вина на кухонной стойке и почти пустой стакан рядом с ней. — Во время выпивки?
Она краснеет еще сильнее.
— Не самый умный мой ход. — Она смотрит на меня, розовый румянец заливает ее щеки. — Тебя зовут Лев?
Я киваю.
— Я Зои.
— Я знаю.
Она закатывает глаза и поворачивается к своему вину.
— Конечно, да, — она делает глоток и оглядывается на меня. — Ну, я в безопасности, Лев.
— Похоже на то, — рычу я. Ее язык облизывает губы. Черт, даже воздух между нами кажется теплее.
— В любом случае, запри свои двери и ворота, — ворчу я. Я поворачиваюсь, чтобы уйти.
— Эй, ты хочешь чего-нибудь выпить или еще чего-нибудь?
Я замираю на месте. Простой ответ-да. Я хочу тысячу раз выпить с ней. Я хочу выпить ее на самом деле, до последней липкой сладкой капли. Поворачиваюсь вполоборота, чтобы впиться в нее взглядом.
Это ошибка. Мне достаточно знать только это.
— Я…
— Один глоток? — Она улыбается, закусив губу.
Дерьмо. Фитиль уже зажжен. И эта бомба взорвется у нас обоих перед носом.
— У тебя есть водка?
— Действительно? — Она смеется.
Я ухмыляюсь.
— По-моему, белое вино на вкус как сахар.
— Да, кажется, у меня есть немного в морозилке. — Она мелодично смеется.
— Что?
— Я имею в виду, ты же русский. Просто забавно, что ты просишь водки.
— Это я, — ворчу я. — Мистер клише.
Она проскальзывает к морозилке и открывает ее. Прохладный воздух обдувает ее, когда она тянется за бутылкой. Она поворачивается и тянется за стаканом, стоящим на полке. Я издаю стон, когда ее халат задирается так высоко, что я вижу мягкие изгибы ее тугой попки и намек на белое кружево на ней.
— Лед?
Все, что я могу сделать, это покачать головой.
— Нет. Спасибо тебе.
Она снова улыбается и поворачивается, чтобы налить водку. Мои глаза опускаются на то, как холодный воздух сделал ее соски еще тверже под шелком.
Господи, я что, похотливый подросток?
Я подхожу к ней, когда она протягивает мне стакан.
— Spasibo, ворчу я.
Она усмехается. — Spasibo! — Она чокается вином с моим бокалом, и я хихикаю.
— Spasibo это спасибо.
Она краснеет. — Черт, — хихикает она. — Я думала, это было, ваше здоровье.
— Это vashe zdorov’ye”
— Ну что ж, — она озорно улыбается. “vashe zdorov’ye тогда. — Она хмурится. — Как это было?