Пастор покраснел, как будто Киру удалось его уязвить.
— Церковь открыта по вторникам и четвергам, а также в среду вечером для молитвенных собраний. Я предпочитаю, чтобы меня не прерывали, когда работаю над своими проповедями.
Кир посмотрел в сторону стола, на котором лепестки цветов лежали на стопках бумаги.
— Так вот чем вы занимаетесь?
Румянец пастора стал ярче, на этот раз от смущения.
— Я пытался быть терпеливым с вами, мистер Янсен…
— Кир.
— Кир. — Челюсть Брэдшоу сжалась. — Я понимаю, что вы скорбите об отце.
— Да.
— Тем не менее, я не могу позволить вам вламываться в церковь, — продолжил он, переместившись и встав прямо перед столом. Как будто мог скрыть следы изуродованных цветов. — Это противозаконно.
— Может быть, но я ведь не единственный грешник в этой комнате?
Брэдшоу переминался с ноги на ногу. На нем были джинсы и толстовка. Непринужденная одежда подчеркивала, что он не просто проповедник, а молодой мужчина в самом расцвете сил.
— Мы все грешники.
— Это правда. — Кир кивнул в сторону лепестков на столах. — Красивые цветы. Что с ними случилось?
Брэдшоу сделал резкий шаг вперед.
— Последний раз вас предупреждаю, уходите, пока я не вызвал полицию.
Кир проигнорировал подразумеваемую угрозу. Он не боялся, что пастор вызовет шерифа. Пока нет.
— Сколько стоит такой букет, доставленный в воскресенье утром? — поинтересовался он. — Сто баксов в неделю? Довольно большая роскошь для маленькой церкви.
Пастор заколебался. Собирался ли он отрицать, что заказывал их? Затем, словно поняв, что Кир видел грузовик, он попытался выглядеть воинственно.
— Я считаю своим долгом поддерживать местные компании.
Кир фыркнул.
— Особенно если владелец — красивая женщина?
— Это не имеет к делу никакого отношения.
— Тогда зачем отменять постоянный заказ теперь, когда Рэнди мертва?
Брэдшоу побледнел, стиснув руки в кулаки. Его напряженная реакция убедила Кира в том, что подозрения верны. Между проповедником и Рэнди Декер что-то происходило.
— Я полагаю, что магазин закроется, — попытался оправдаться пастор. — Она была владелицей.
— Хватит нести чушь, Брэдшоу. — Кир сузил взгляд, сопротивляясь желанию двинуться вперед и нависнуть над ним. Он не сомневался, что сможет победить Брэдшоу в драке, но не мог знать, есть ли у того оружие. Он должен быть уверен, что сможет быстро выбраться из церкви. — Почему вы мне солгали?
— Я не понимаю, о чем вы говорите.
— Вы притворялись, что едва знали Рэнди Декер, а теперь я узнаю, что она встречалась с вами каждое воскресенье.
Пастор нахмурился.
— Мы не встречались.
— Вы утверждаете, что Рэнди не доставляла цветы в вашу церковь каждое воскресенье? Это довольно легко проверить.
— Да, она привозила цветы, но это все. — Он поджал губы. — Не то чтобы это вас касалось.
Это обвинение отозвалось тоненьким голоском в глубине сознания Кира. Брэдшоу прав. Кир не был ни копом, ни федералом, ни частным детективом. Он всего лишь мастер на все руки, который хватался за любую соломинку в надежде выяснить, кто насмехался над его отцом и теперь угрожает Линн.
Но он не собирался останавливаться. Пока не узнает правду.
Он всегда отличался упрямством.
— Почему вы солгали? — Кир повторил свой предыдущий вопрос.
Брэдшоу облизал губы.
— Это уже переходит в преследование.
— Если думаете, что я вас преследую, просто представьте, что произойдет, когда шериф узнает ваш секрет.
Кир бросил эти слова в надежде надавить на больное место. Они попали прямо в цель. На этот раз пастор не побледнел. Он стал белоснежным от страха.
— Какой секрет?