Воин в кольчуге пинает тушу иглокрыла.
- Не могу. Там… ещё много чего не сделано… наверное.
- Ты всегда говоришь так, а сам не веришь.
- Обычно верю. Но в такие дни я не прихожу сюда.
Из котелка над костром тянет вкусным, ароматным. Зачерпывают ложками, шлемами, руками, просят добавки.
- Сегодня что там?
- Рыба.
- Это, у которого семь пальцев было и выпученные глаза?
- Я видел жабры, и от него воняло рыбой. Там много картошки и лука, ешь, давай.
Воин, к которому многие обращались «Граф», ел вместе со всеми, вытягивая ноги поближе к костру.
- Вы отбили уже восьмую атаку?
- Двенадцатую, чтоб тебе кишки в этот суп. Двенадцатую! А парни всё уходят… Понемногу, но уходят туда… Я… я всё никак.
Наевшись, они закурили, и зеленовато-сизые дымки окутали лагерь. Через некоторое время рога затрубили вновь, и ровный строй солдат в кожаных туниках занял свою часть поля. Чёрный ночной океан кидал в них комки пены. Отсюда и далеко вглубь суши в лунном свете цвета плесени виднелась пустошь, на которой, подобно кочкам, на десять-пятнадцать метров возвышались островки, поросшие деревьями. А здесь, на прибрежной полосе, шли навстречу друг другу две армии.
Мужчина в кольчуге, носивший то ли имя, то ли титул графа, взмахнул мечом, врубаясь в ряды кошмарных созданий. С каждым вбитым в землю предсмертным хрипом, с каждым срубленным оскалом он переживал редкое, только здесь доступное чувство. Чувство правильности бытия.
Вновь тесня лимбийских тварей, разномастный отряд пошёл в наступление. Боевые крики оглушили Графа и, подобно раскалённому камню, брошенному в воду, проникли в кровь и наполнили её безумием. Уход. Раскрут. Восьмёрка. Щит. Подминание. Ногой в пах. Или что там у них. С чмокающим звуком в тело зверомага врезается алебарда. Шаг вперёд. Удар. Щит. Шаг. Шаг. Шаг. Неудержимо. Пьяняще.
- Боже! Это что?!!! – молодой человек в ночной сорочке вылезает из песка прямо у них под ногами.
- Меч в руки, сынок, и за нами! – орёт гипербореец, разваливая драколича.
- Я… я не умею! – в голосе новичка паника.
- Советую научиться быстрее!
Граф краем глаза видит, как юноша неловко махает мечом. Через три взмаха вервольф запускает когти ему в грудь, так, что они выходят из спины. Новичок закатывает глаза и падает.
- Недотёпа, – вздыхает ещё один ветеран, «успокаивая» оборотня.
Юноша в сорочке открывает глаза, судорожно выдирает из себя лапу и, поднявшись, бежит к передней линии, пытаясь прикрыть дыру в груди.
- Это что?! Это что было?! – паника за гранью истерики.