— Угу, — сказала она, обдумывая это. Затем: «Почему он рассказал тебе о поэзии?»
— Я читаю стихи, — сказал Лукас.
"Бред сивой кобылы."
Лукас пожал плечами и направился к машине.
«Расскажи стихотворение».
— Да пошел ты, Коннелл, — сказал Лукас.
— Нет, да ладно, — сказала она, поймав его лицом к себе. «Расскажи стихотворение».
Лукас на секунду задумался, а затем сказал: «Сердце сначала просит удовольствия/А потом извинения от боли/а потом эти маленькие болеутоляющие/которые притупляют страдание. А затем заснуть / и затем, если будет так / воля его инквизитора / привилегия умереть ».
Коннелл, уже бледный, казалось, стал еще бледнее, и Лукас, вспомнив, подумал: «Вот дерьмо».
«Кто это написал?»
«Эмили Дикинсон».
— Ру сказал тебе, что у меня рак?
— Да, но я не думал об этом. . . ».
Коннелл, изучая его, внезапно слегка улыбнулся. — Я как бы надеялся, что это так. Я думал, Господи Иисусе, что за укол в рот. ”
"Хорошо . . . ?»
«Дикая лилия пресса на Западном берегу».
Он покачал головой. "Я сомневаюсь в этом. Это феминистский магазин. Он был бы довольно заметен.
— Тогда «Святой» в Сент-Поле.
ПО ПУТИ в Сент-Пол Коннелл сказал: «Я тороплюсь, Дэвенпорт. Я умру через три или четыре месяца, максимум через шесть. Сейчас у меня ремиссия, и я не чувствую себя слишком плохо. На данный момент у меня закончилась химиотерапия, я восстанавливаю свои силы. Но это не будет продолжаться. Пара недель, три, и он снова подкрадется ко мне. Я хочу получить его, прежде чем я уйду.
"Мы можем попробовать."
«Мы должны сделать лучше, чем это», — сказала она. «Я должен некоторым людям».
"Отлично."