— Отбрось эту смазливую улыбочку, как провел вчерашний вечер?
Он едва ли не подпрыгивает на месте и заключает:
— Такого кайфа я давненько не испытывал. Не жалеешь, что не составил мне компанию?
Я отхожу к дереву и подпираю его, упиваясь величием и мощью заключенной глубоко внутри ствола.
— Мы с Сиршей не скучали.
— Черт, у тебя же есть клевая подружка!
Наши ухмылки сопровождаются извращенными шутками Флориана. Ему не составляет труда, свести разговор к траху.
— К моему выходу в "Street82" всё готово?
— Аппаратура и Стив прибудут за два часа до начала. Получасовой саундчек, и время на отдых. Кстати, мне написали, что все билеты проданы.
— Класс, дадим жару! — выставляю руку для раздачи «пятёрок» и Фло ударяет по ней.
— Дадим!
— Не подведи меня. — Я показываю двумя пальцами, что слежу за ним и направляюсь на следующее занятие.
Если бы не музыка, тексты и учеба, понятия не имею, в какой канаве меня бы выловили копы. Я запомню тот день, как день своего рождения, потому-что, я был в миллиметре от бесследного исчезновения.
***
Сборы занимают всего час. Сирша виснет на мне, когда мы спускаемся на грузовом лифте на первый этаж и выходим за пределы старой столярной мастерской. Я искал уединенное место и рад тому, что нашел его раньше других. В моей тачке тесновато, так как заднее сидение загружено коробками и чехлами с костюмами Сирши, но ехать недалеко и я завожу мотор. Не так давно мне нравились ретро-машины, а теперь, я без ума от рычащих Мустангов, способных сотворить безумие на дороге.
Мост с миллионом огней позади и до клуба рукой подать. Я различаю девчонок в мини-нарядах и парочку в обтягивающих джинсах. Они собираются послушать и посмотреть на меня. Сильно сжимаю руль и сворачиваю в переулок. Повышенная влажность после дождя, создает тепличный эффект. Я и Сирша выбираемся из салона и, вытащив груз, поочередно заходим через служебную дверь.
— Бро! — выкрикивает Стив, вставляя шнур в колонку.
— Здорово! Как сам?
— Супер! Сирша, ты на высоте.
— Спасибо, — она шлет ему воздушный поцелуй и лично мне уточняет. — Я в гримерку, переодеваться.
— Жду здесь.
Хозяин клуба — парень, что посвящает жизнь армии, а потом осуществляет мечту детства и открывает уютное заведение, где звучит самая разная музыка. Он подходит и, хлопнув меня по спине, говорит:
— С удовольствием послушаю тебя вновь. Есть в твоих песнях, что-то, — подбирая правильное выражение, щелкает пальцами. — Душа, что ли.
— До Джей Зи или Снуп Дога мне далеко, но благодарю.
— Все с чего-то начинают. Удачи. Захочешь выпить, или еще чего, не стесняйся, бар в твоем распоряжении.
— Я не пью.
Объяснять мужику, что я уже больше года и капли в рот не брал, глупо. На алкоголе построен весь его бизнес. Да и зачем ему душещипательная история о тупом подростке.
— Ну как я тебе? — Сирша кружится в середине пустого зала, и я замираю. Но не от блестящего комплекта из шортов и майки на тонких бретелях, а о того, что внезапно вспоминаю о Мэй. Дерьмо! Я не думаю о ней с тех самых пор или точнее, вынуждаю себя не думать о ней.
— Грэм! — обиженный тембр Сирши, возобновляет работу моих внутренних резервов. Я тут ловлю себя на мысли, что живу, как подключенный во время грозы к генератору дом. В любой момент свет может включиться, а я так и останусь в дальнем углу подвала, ждать следующий шторм.
— Ты великолепна, малышка.
— Я ждала более яркой реакции.