— Знаешь... у твоей тётушки болит душа, — наконец прошептал мужчина. — Не кори её за это.
— Я корю не тётушку, а вас. — Гарсиласо нахмурился. — Лекарь. И я могу защитить её и её честь.
Мужчина поднял брови. Гарсиласо выпрямил спину и скрестил руки на груди:
— Я старше, чем кажусь.
— Вот как? И сколько же тебе веков?
Гарсиласо поджал губы, нахала следовало проучить, но не вызывать же его на дуэль. Утром они с тётушкой уедут отсюда, и этого прилипалу оставят здесь. Он им не нужен, Гарсиласо и сам защитит их!
— Я знаю двух людей, которые выглядят намного моложе своих лет, но никто из них не выбирал облик ребёнка. — Инструмент в руках нахала звякнул от неосторожных движений, когда тот наклонился к Гарсиласо. — Так сколько? На вид тебе не больше десяти.
— Мне одиннадцать.
— Веков?
— Лет!
— О! Значит, я обознался, и ты не из этих...
— Из кого?
— Не к чему маленькому прин... мальчику знать эти жуткие истории.
Мужчина виновато улыбнулся и занялся инструментом, бережно извлекая его из мягкой ткани. Решил ударить по голове? Оглушить? А тётушка? Что, если там, в комнатах наверху, ей действительно плохо? Что, если те крики действительно были не тем, что пищали фрейлины под Райнеро... Гарсиласо похолодел.
— Э-эй? Всё в порядке?
— Я могу убить. У меня есть кинжал. — Он осторожно отодвинулся от авантюриста. Висельника.
— Кого убить? — Мужчина убрал свою доску со струнами с колен, непонимающе нахмурился.