— Да кто тебя спрашивает, сопляк? — взревел сержант. — Сима все, со дня на день спечется. Пока он мертвечину не жрет, по договору мы не можем его насильно перевести к мортам, но как только это случится, мне нужен будет человек на замену, понимаешь? А кого мне ставить над десятком? Рика? Или может сына торгаша, у которого в голове одни бабы? Каждые три дня у целителей неприличные болезни лечит! А может, мне собачонку убитого бандита поставить? Голова — два уха, гора мышц и никаких мозгов! Кого, ну? Только ты остаешься, парень. И твои недостатки в строевой никак не повлияют на должность.
— Пока Сима остается десятником, и лично меня он на этом месте полностью устраивает. Я не хочу это обсуждать, эр сержант.
— Да какой он десятник? Вы же его не слушаете ни черта… Ай, ладно. В общем, я тебя предупредил. Как только Сима переедет к мортам, ты займешь его место. Понял?
— Так точно, эр сержант, понял, — обреченно ответил Наиль.
«Дарнак тебя прибьет», — ехидно заметил Зиргрин. — «Сомневаюсь, что он рассчитывал на твою стремительную карьеру в войсках».
«Это Берк какой-то слишком усердный. Вот на кой черт я ему сдался? Нет же, заметил, решил повысить. Надо как-то Симе с запахом помочь. Если он останется десятником, то проблема решится сама собой».
«Здесь нужен уже полноценный алхимик, а у тебя руки в этом плане из задницы растут».