А на улице, оказывается, вечер наступил.
Настоящий такой — чисто курортный! С музыкой, звучащей какофонией с разных сторон, с иллюминацией щедрой, но разномастной, и притомившейся за день, но все еще желающей веселиться толпой. Я даже пожалеть успел, что с променадом у меня сегодня не заладилось.
Тем временем мы шли по тротуару по улице вверх. Как я понял, здесь, в квартале от моря, машину поставить не смогли, а потому надо было до нее пройтись немного.
Это мне объяснил дед, который снова со мной дружил и шел теперь рядом. Впрочем, я-то был на него еще зол, а потому дружить с ним по новой оказался не готов, так, что просто топал молча.
И по возможности добирал то, что там числилось в расширенном променадом плане, и чего я сам себя в спешке лишил. А именно, морским воздухом полной грудью дышал и пытался от прогулки получить хоть сколько-то удовольствия.
И ведь был тот воздух хорош! Солоноватый бриз, как основа, к этому часу посвежел, и веял приятной прохладой. А уж к нему приплетались ноты пышно цветущих роз, сосновой хвои, газонной травы свежескошенной и... подгорающего где-то рядом шашлыка. Последнее вклинивалось в общий букет эдакой пикантной ноткой.
Только вот пикантность та напомнила мне, что я-то ведь давно не кушал! Что там той пиццы было?! Несчастный, с лист бумаги толщиной, кружочек хлебца и крохи колбаски с сыриком на нем... честно, эти пиццыолы вечно, как положат — как от сердца оторвут!
Но вот чувствую, что «вдарить по шашлычку»... как пункт в устоявшемся променадном плане... мне тоже нынче не грозит.
Но чувствовать — одно, а следовать каким-то там чувствованиям — другое! Я так вообще за то, чтоб судьбу свою за хоботуру брать!
А потому, заозирался по сторонам, точно зная, что едальных точек в курортном городке натыкано повсюду немеряно.
Точняк! Именно в этот момент мы подошли к заборчику, возле какой-то жратвенной выгораживающему на тротуаре столы. И народ там, за нарядным штакетничком, бодро жевал и, кажется, был всем доволен.
Я обрадовался.
Но рано.
Подняв глаза к входу непосредственно в заведение, к прискорбию своему прочел: «Столовая. Линия быстрого питания. Самообслуживание». А насколько я знаю, в таких шашлык не подают. Даже горелый...
Так мало того... тут, как всегда в жизни у меня и бывало, нашелся тот, кто хобот судьбы моей перехватил. А именно — дед, который сказал, что мы пришли и во-он наша машина, на той стороне улицы стоит. И стало понятно, что по сторонам в поиске других кафешек, я могу больше даже не смотреть.
От такого понимания жрать захотелось еще больше... обострился нюх...
Я обернулся и увидел, что прямо возле меня — буквально через штакетник, сидит мужик и котлеты мнет. И это именно от них тянуло... м-м, таким, определенным — столовским, когда аромат котлет не столько жареным мясом отдает, сколько запаренным хлебом.
Но я, кажется, уже и на такое согласен был...
— Дед, есть хочу — сил нет, давай в столовую заглянем, — подал голос, вовремя вспомнив, что дед хотел опять со мной дружить... и предоставил ему такую возможность.
Тот на нашу машину посмотрел, которая никак из стояночной западни не могла выбраться, тяжко вздохнул и, видно решив, что спорить со мной пьяным себе дороже, кивнул:
— Я схожу сам, чего-нибудь возьму тебе. А ты стой тут, так быстрей будет.
Я плечами пожал — сам, так сам, мне проще. Но тут опять потянуло запашком с соседнего стола, и я вспомнил, чего моя душенька на самом деле желала... понятно, что за исключеньем шашлыка.
— Котлет возьми обязательно! — крикнул деду вдогонку.
Под этот вопль товарищ за забором шарахнулся от меня — пересел на стул дальше, и главное, тарелку прихватил.