— Дель, извини, я роман не закончила, — виновато произнесла я, ставя перед подругой дымящуюся кружку. — Одной иллюстрации не хватает.
— Как? Что, опять чернильницу перевернула? Ты уж постарайся всё доделать. Хорошо? Но я не за этим пришла, — отмахнулась она, посматривая на входную дверь в надежде, что Румпель вернется.
Да? Чтобы подруга явилась в лавку не за очередным романом, это что-то новенькое...
— Хочу пригласить тебя на бал в честь моего Дня рождения, — осчастливила меня Делька.
— Нэ-нэ-нэ! — замахала я руками и шаль тряпичными крыльями захлопала в воздухе, на миг превратив меня в большую горчичную моль. — И буду я там, аки вран средь павлинов, — хмыкнула ваша покорная слуга.
— Давай лучше встретимся на следующий день и посидим где-нибудь, да хоть и в «Под мостом» у Румпеля. Какой он глинтвейн варит, ммм, закачаешься...
— Лан, я обещала, что ты придешь... — сникла Адель, отводя глаза.
— Четверо Пресветлых, кому? — ужаснулась я.
— Э... ну, в общем, я дала роман с твоими иллюстрациями нескольким соседским фифочкам...
— И они захотели увидеть художника! — поразила меня ужасная догадка.
— Хуже, кто-то из соседок показал твои работы автору романа, — наиграно вздохнула Адель,— Лана, твои работы оценила сама Джульетта Скворцонни…
«Ну, хоть не Ересиэль Многоцветная, — уныло подумала я, — чей роман «Миллион цветов радуги» повергал в священный ужас почтенных матрон, а легкомысленных девиц вдохновлял на заказ черных кожаных корсетов, дамских плёток и чулок сеточкой».
Задумавшись над превратностями судьбы, я отвлеклась, а подруга продолжала восторженно расписывать мой будущий карьерный взлёт: