Стивен перевёл взгляд на стеллаж. Флаконы, ранее аккуратно выстроенные ровными рядами, сейчас валялись в беспорядке. На них были написаны названия, которые он не смог бы даже прочитать сходу. А между тем он помнил, что не схватил первый попавшийся – он выбирал. Он знал, что нужно, хотя на деле не имел понятия, что следует использовать в таких случаях. Дальше мысли Стивена перескочили к зашитому разрезу. Он вспомнил, как его руки, будто жившие своей, отдельной от него жизнью, аккуратно накладывали стежок за стежком, привычно, профессионально завязывали узлы, закрепляли повязки – делали то, чем он не занимался ни разу в жизни. Но что хорошо умел делать тот, другой, чьим именем Стива здесь так часто называли многие.
Всё ещё глотая воздух ртом, Прайс поднялся и подошёл к зеркалу, пристально вгляделся в отражение. Его лицо, измученное, измождённое, с показавшейся из-под пластыря струйкой крови, с горькой складкой, залегшей между бровей, с усталыми, потухшими глазами. Или не его? На кого он сейчас смотрит, и кто смотрит на него с той стороны?
Ответа не было.
«Это шаг к шизофрении. Вэннакат этого и добивается, он сам мне говорил – подумал Стивен. – Не думать сейчас об этом. Всё к чёрту. Всё неважно, кроме Крис.»
Будто в ответ на его мысли, закрывавший окно щит дрогнул и пополз вверх. В глаза Стивену ударил яркий солнечный луч. Мир вокруг стремительно стал терять чёткость, очертания предметов двоились, расплывались, казались нереальными, призрачными. Прайс вытянул руку. Достигнув рамы, она будто бы упёрлась в стену. Он угадал – Дом не собирался выпускать его за свои пределы.
Вцепившись в раму, Стивен с тоской смотрел вперёд, на залитый солнцем, продуваемый ветерком свободный мир, над которым ужас, год назад подчинивший себе его жизнь, подмявший под себя, был невластен. На глаза навернулись слёзы. Он вздохнул и уже хотел отвернуться, но его внимание привлекла шевелящаяся вдали точка. Мужчина присмотрелся. На холм, за которым начинался спуск к дому, взбирался автомобиль. Издали он казался крохотным, но Стив мгновенно узнал очертания «Лексуса», который он так долго выбирал для дочери, в котором лично проверил каждый узел, каждую деталь.
- Крис… – прошептал он. – Что же ты делаешь, девочка моя… Тебе нельзя сюда, малыш.
Следовало поторопиться. Но сначала нужно было привести себя в порядок. Полуголый, перемазанный кровью, а теперь, после путешествия по вентиляции, ещё и грязью, Прайс мгновенно привлёк бы к себе внимание персонала. Убедившись, что Вэннакат продолжает пребывать в отключке, мужчина стянул его руки и ноги эластичными бинтами, заткнул рот комком марлевых салфеток. Прайс не надеялся, что это позволит надолго задержать доктора, но всё же так он получал некоторую фору. Он намочил полотенце, обтёр кровь и грязь там, где мог дотянуться, не тревожа раны, надел халат, вытащил из-под вешалки пару старомодных ботинок и натянул на ноги. Ботинки были немного маловаты, но босиком Стивен рисковал сразу вызвать подозрения. Приладил на волосы докторскую шапочку. Покрутил в руках хирургическую маску, но решил, что это уже слишком. Сменил пластырь на щеке на более свежий. Возиться с раной на груди не было времени, оставалось лишь надеяться, что швы не разойдутся.
Машинально сунув руку в карман халата, Пайс обнаружил там восьмигранный стержень с бороздками и прорезями разной формы. «Универсальный ключ! – обрадовался мужчина. – Очень кстати.» Подойдя к двери, он обернулся и бросил последний взгляд на Вэннаката. Тот не шевелился, но взгляд его выглядел более осмысленным. Встретившись глазами с Прайсом, доктор угрожающе сощурился.
-Никого с собой не взял, говоришь? – в его же манере переспросил Стив. – Самонадеянность – это плохо, Вэннакат. Даже умея сложить два и два, иногда можно просчитаться.
Затем мужчина вышел и запер дверь на ключ. Свет утреннего солнца заливал коридор, отражаясь от стеклянной таблички на двери. Солнечный зайчик ударил Стивену в лицо, он машинально прикрыл глаза ладонью и разглядел надпись на табличке – «Томас С. Прайс». Почему-то это его нисколько не удивило. Восстановив в памяти план этой части дома, Стивен направился в холл, встречать Кристину.
- Дальше проезда нет, придётся идти пешком, – объявила Кристи, выходя из машины. Старуха выскользнула следом, Сирил вышел последним и жадно вдохнул свежий воздух. Хотя в машине работал кондиционер, специфический запах старухи всю дорогу вызывал у него тошноту.
Кристина вытащила из багажника спортивную сумку, потом достала из бардачка изящный маленький пистолет.
- Крис, откуда он у тебя? – поразился Сирил.
- Шёл в комплекте с машиной, – коротко ответила девушка.
Паркера покоробило, что подруга ни разу за два года не упомянула при нём, что у неё есть оружие, но парень ограничился лишь замечанием:
- Смотри, чтоб неприятностей с ним не нажить. Ствол хоть чистый?
- Нет, отец с ним банки грабил, – оскорбилась Крис. – Не бойся, документы в порядке. Папа всегда предусматривал всё до мелочей.
Это Сирил уже понял, равно как и то, что в глазах Кристи ему никогда не выдержать сравнения с великим Стивеном Прайсом.
- Оставь это, – проскрипела старуха, кивая на пистолет. – Там он тебе не понадобится.
Кристина заколебалась.