-Это ненадолго задержит его, — объяснил незнакомец.
На дверь обрушились удары. Это заставило сердце юноши отплясывать чечетку.
-Какого черта здесь происходит? — на грани срыва вопрошал парень. — Кто это?
-Крис Уокер, — коротко ответил мужчина, запрыгивая на стол.
Он открывал вентиляционный люк, запрыгивая внутрь. Блейк снял рюкзак и протянул его незнакомцу. Тот поднял сумку и протянул руку.
-А Вы кто еще?
-Вэйлон Парк, — ответил он, подтягивая парня на себя.
Забраться в вентиляцию они успели ровно до того момента, как Уокер выломал дверь и отшвырнул шкаф.
Добравшись до другого конца коридора, они смогли выбраться в более спокойное помещение. Отовсюду доносились крики, возгласы, смех.
-Что это? Кто все эти люди? — ошарашено вертелся на месте Блейк.
-Души проклятых, — ответил Парк, проверяя шкафы, двери и все что попадалась под руку.
-Что Вы несете? — усмехнулся парень.
-Я знал, что однажды ты сюда приедешь, — начал Вэйлон. — Эту тетрадь тебе прислал я, — он указывал на карман куртки, из которой выглядывал уголок дневника.
-Вы тот самый Вэйлон, о котором она пишет?
-Да, — отрезал Парк. — Я это он.
-Постойте, но ведь прошло двадцать лет, Вы ни капли…
-Я был такой же жертвой экспериментов Меркоф, — прервал его Вэйлон. — Да, я не старею. Точнее сказать я старею, но очень медленно.
-Вам ведь должно быть пятьдесят с чем-то, — хмуря брови, продолжал Харви. — Но Вы не выглядите и старше сорока.
-Обращайся на «ты», — устало улыбнулся Парк.
-Откуда здесь свет? Кто эти люди? Что за чертовщина здесь творится? — не унимался Блейк.
-Я включил генератор в подвале, — по порядку отвечал Вэйлон.
Мужчина перебинтовывал оцарапанную руку, переводя дыхание. Харви любезно предложил ему воду, выуживая бутылку из рюкзака.
-Это не люди, это души пациентов, — отпивая воду, объяснял мужчина. — Раз в году восемнадцатого сентября, все они снова оживают, но покинуть это место не могут.
-Это мой… — невнятно промямлил Блейк.
-Твой день рождения, — перебил его Вэйлон. — А еще день, когда погибла Виктория, день, когда Волрайдер…
-Ты знал мою мать, — начал Блейк. — Вы были знакомы.
-Знал, — грустно улыбнулся мужчина.
-Расскажи мне о ней, — Харви сам не заметил, как цепко ухватился за Вэйлона как за соломинку.
-Расскажу, — хмыкнул мужчина. — Нам все равно надо пережить здесь эту ночь.
-Ты лечился здесь?
-Нет. Я был сотрудником Меркоф, работал на них уже несколько лет как, когда Виктория поступила в эту клинику.
-Стоп стоп, — жестом ладоней, парень притормозил рассказ. — Ты сказал, что прислал мне тетрадь. Откуда знал мой адрес, как меня зовут?
-В день твоего рождения… — тяжело вздохнул мужчина. — Это я забрал тебя отсюда и передал в приют. Дал тебе имя, придуманное ею, и ее фамилию.
-Все эти годы, подарки и прочее… — опять он не успел договорить.
-Да, — оборвал его мужчина. — Я не мог приезжать к тебе, это было опасно. Это и сейчас опасно, Меркоф ни перед чем не остановится. Я поменял документы, имена и прочее. Но сюда приезжал каждый год, я знал, что встречу тебя именно здесь.
-Боже, — ошеломленный парень присел на стул, закуривая очередную сигарету.
-Бога здесь нет, — горько усмехнулся Парк.
-Какой она была? — перешел к самому больному Блейк.
-Самой доброй и чистой, — глядя сквозь него ответил Вэйлон. — Из всех кого я знал в этом проклятом месте.
В груди опять защемило, и Харви сглотнул ком в горле.
-Я жив благодаря Виктории, — продолжал мужчина. — Твой отец чуть не убил меня, но она не позволила.
На словах об отце, Блейк до боли сжал кулаки.
-Ты так похож на него, — прошептал Парк. — Рост, телосложение, лицо, волосы, все в него. Но у тебя ее глаза.