— Ирина Арсеньевна, пожалуйста, следите за Стасом, — напомнил Максим Сергеевич.
— Я всё помню, — печально сказала ведьма, глядя на него больше тёмными кругами под глазами, чем самими глазами. — Я прицепила на него магического жучка.
— Отлично! — восхитился Мечников. — И что он делает, следит за каждым шагом?
— Нет. Он жужжит, — ещё тише отозвалась Ирина Арсеньевна. — Мужчины, я вас очень прошу — уйдите…
Мужчины послушно ушли. Мечников хотел было свалить в библиотеку, но Максим Сергеевич сграбастал его за локоть и потащил в аудиторию.
— За что?
— За то, что я не буду больше вести за тебя пары.
— Да, точно, я ж хотел посмотреть на Калинина, — припомнил историк, почёсывая щетину и неохотно плетясь на нужный этаж. — Если они всё-таки встречаются, я могу считать себя свахой?
— «Ты»? — закатил глаза Максим Сергеевич. — А кто первый заметил…
— Хорошо-хорошо, ты тоже, Барсик… Убери когти…
На подходе к аудитории, убедившись, что Мечников уже не слиняет, Максим Сергеевич почти ушёл, но тут же остановился — мощнейшая волна негативной энергии с каким-то арктическим холодом едва не сшибла его с ног. Повернувшись на каблуках, он осторожно заглянул в кабинет. Помимо привычного мертвеца, сидевшего на задней парте и никому не мешавшего…
Чёрт возьми.
Оконные стёкла были залеплены плотным серовато-синим ватманом, который колебался и дрожал. Присмотревшись, Максим Сергеевич понял, что это не ватман, а очень густая полоса серо-синих жуков.
На обратной стороне так выглядели мёртвые светлячки, которые уже однажды указали путь и выполнили своё предназначение. Они прекращали излучать мягкое золотистое свечение и приносить всякую пользу. Но что они забыли здесь? И почему в таком количестве?
Мечников захлопнул дверь, вдохновенно вещая про Горбачёва, и Максим Сергеевич ушёл. Другие окна были целы. Аудитории — тоже. Мёртвых светлячков никто не видел.
— Что это вы здесь ходите? — подозрительно спросил Станислав Павлович. Социолог опустил глаза и наткнулся на знакомую крысиную мордочку в очках. — У вас разве не пара, Барсов?
— А откуда я знаю? — вежливо улыбнулся Максим Сергеевич, тихонько ненавидя Стаса. Вот тебе и дуэль в коридоре. — Вы же его по десять раз на дню меняете.
— Не десять, — выпятил губу Стас. — Максимум девять.
— Это, конечно, очаровательно, но всё же многовато. Попробуйте сократить количество изменений до восьми, если вас не затруднит.
— Хватит издевательств! Вы просто отлыниваете от работы! — вскипел Стас, всё больше напоминая маленький дурацкий чайник. Максим Сергеевич со спокойным любопытством ждал продолжения. Единственный, кто, по сути, может его так отчитывать — это декан Олег Рудольфович, но даже Олег Рудольфович немножко опасался — чувствовал, что ли, что не надо.
И тут такое маленькое усатое недоразумение…
Станислав Павлович распинался, Максим Сергеевич не слушал. А ведь вылитый проводник, все признаки налицо. Может, он сам и есть зло, но очень умело прикидывается. Вот бы сейчас вломить с ноги, задумался Максим Сергеевич, а потом вспомнил, что он тут скромный преподаватель-социолог.
В памяти всплыли слова Мечникова об «эпической драке». Хм…
— Очки в глотку затолкаю… — пробормотал Максим Сергеевич.
— Что-что?
— Очень на вас рассчитываю! — повторил он громче. — Теперь можно идти? Вы умудрились загородить проход.
***