— Не грипп, запой. Каждый имеет право на запой, — усмехнулся Оливер, хотя был трезв, даже слишком. Мысли отчетливо вырисовывались чернильными кляксами, жалили змеями. Казалось, впервые он обернулся назад и пересчитал оставленные за собой гробы да могилы. Слишком много!
Да еще мир медленно, но верно сходил с ума. Раньше все делилось на понятные категории: мафия, честная полиция, продажная полиция, политики, бизнесмены и так далее. Но он породил мстителей в капюшонах. Теперь он чувствовал себя первопричиной разложения своего города. Впрочем, Мерлин, Дарк и остальные без противодействия Стрелы давно бы разрушили под чистую Стар-сити, если не весь остальной мир. Но все же… Что мешало действовать открыто? Было бы тогда меньше незаслуженных жертв?
— Оливер, я знаю, что это не запой. Позволь нам приехать к тебе, позволь помочь, — твердил Диггл.
— Со мной все в порядке. Совершенно все, Джон. Я иду в убежище. Фелисити что-то нашла на Чейза.
— Я уже там, она и мне позвонила, — сообщил хмуро Диггл. — Ты собираешься уже час. Мы решили, что что-то случилось.
Оливер мотнул головой, удивляясь, как быстро летит вязкое ночное время. Он терялся в недрах неуютного жилища, словно пребывая в коме. Он ничего по-настоящему больше не хотел. Еще тянул долг, остатки ненависти к Чейзу. Но настоящая ярость обрушивалась на самого себя.
— Да, медленно, — пробормотал Оливер в замешательстве, но усмехнулся: — Пожалуй, я не такой быстрый, как Барри Аллен.
Он все-таки вышел из квартиры, но с какой-то опаской. Притом не за себя, а за других, он запер себя, как зверя в клетке. Абсолютное зло все видят по-разному, но оно повсюду дремлет и дышит. Из каждого закоулка выползали туманом тени собственной тьмы. Оливер намеренно шел пешком, преодолевая медленно несколько кварталов, рассматривая ночную жизнь города. Вот она — бродяги, наркодилеры, подгулявшая молодежь. Встречались и сомнительные типы на дорогих машинах, которые проворачивали свои дела с кем-то из теневого мира. По привычке Оливер наблюдал за всем из-под капюшона серой толстовки.
«Проклятье! Опять капюшон! Чтобы уши не мерзли, да, Оливер?» — саркастично фыркнул он на самого себя.
— Эй, мужик, Стрелу косплеишь? — хохотнул кто-то из-за плеча. Пробрала дрожь, при одном упоминании об этом прозвище.
— Ты не угадал с цветом! Стрела зеленый! — гоготала компания нетрезвых подростков, вывалившихся из закрывшегося бара.
Первая непроизвольная мысль — ударить по зубам. Даже руки инстинктивно дернулись, сжимаясь в кулаки, однако Оливер засунул их поглубже в карманы джинсов. Разве настоящий герой хоть на секунду подумает о немотивированной агрессии за какие-то придирки? Жажда убийств? Он давно не убивал, и монстр будто желал пищи. Его не воскрешали, как Тею, ее чистая душа не жаждала крови на самом деле. А вот он без прикосновения к мистике едва сдерживал чудовище. Такова цена возникновения этого «героя», самой идеи и прозвища.
Со Стрелой покончено — так он себе сказал, запретил даже думать о зеленом капюшоне. Все обессмыслилось. Пусть Чейз скрылся, и все они искали его, но уже не как команда мстителей. Обычный гражданин — тем более мэр — тоже имеет право проводить расследования и преследовать преступника, помогая полиции. Но не в костюме пресловутого супергероя.
«Хватит смертей, хватит…» — Оливер слишком устал всех терять. Ему казалось, что он увязает в болоте: вытащит руку, так на дно утянет ноги. Чем больше он боролся за спасение своего города, тем страшнее возникали угрозы. Чем больше он убивал преступников, тем больше их становилось, тем больше друзей он терял.
Внезапно из подворотни раздался истошный вопль:
— Помогите!