<p>
Закончив свою мысль, Михаил, перечитал последние строчки. Больше места в тетради не было. Уставший, но довольный он закрыл тетрадь, откинулся на спинку стула и с довольной улыбкой на лице уснул.</p>
<p>
Да, он переписал полностью своё произведение, над которым работал больше месяца, меньше чем за один день. Полностью изменил сюжет и жанр произведения. Теперь это был не мрачный, веющий холодом и смертью роман, а навеянное жаждой жизни, любви и счастья произведение, о двух людях: парне и девушке, которые встречаются, влюбляются, вместе проходят по дороге жизни все препятствия, встречающиеся на их пути сохраняя любовь и верность. Хоть объем его и уменьшился, но смысловая нагрузка от этого не ослабла. Он был доволен. Вот теперь действительно он сотворил что-то стоящее. Жаль, конечно, что его ни кто не прочтёт. Но он был доволен собой… .</p>
<p align="center">
***</p>
<p>
Как болит голова. Во рту пустыня Сахара. В голове колокольным набатом раздаются отдалённые звуки. Они все сильнее и настойчивее. Надо открыть глаза. Сфокусировать зрение и понять: где я нахожусь. Я…, дома? Звонок в дверь. Надо пересилить себя и вставать.</p>
<p>
Михаил с большим трудом встал и пошёл к входной двери. Звонили настойчиво. Михаил открыл дверь, и на пороге оказался почтальон, обычный такой почтальон, как показывали в старых фильмах в кепке на голове, с большой сумкой на плече.</p>
<p>
- Вам телеграмма – молния. Распишитесь, – сказал почтальон и подсунул Михаилу бланк доставки корреспонденции.</p>
<p>
«Телеграмма...», - удивлённо подумал про себя Михаил, ставя закорючку в бланке, - Это уже было. Или у меня с головой, что-то, - уже вслух сказал Михаил, оглядываясь по сторонам, закрывая за почтальоном дверь. </p>
<p>
Телеграмма была от его крестного – брата по материнской линии Сергея Фёдоровича.</p>
<p>
</p>
<p>
</p>
<p>
КОНЕЦ.</p>