Дорогой читатель, вам никогда не казалось, что ваша жизнь предопределена заранее? И что бы вы не делали, куда бы не пытались свернуть или отойти, вас всё равно вернут в колею именно вашего пути. И все ошибки останутся при вас, все встречи, которые должные свершиться свершатся, и выбор пути у капитана корабля под названием "Жизнь", прямо скажем, невелик, и имя ему Судьба.
Вот барахтаемся мы, захлёбываясь, то всплывая над поверхностью, то погружаясь, пока однажды, пучина не поглотит нас окончательно. И что всё это было: фарс, жизнь, иллюзия? Ответа нет. А как бы хотелось заглянуть краешком глаза в сослагательность: если бы я сделал то-то, произошло бы это, а если бы...?! Заглянуть в замочную скважину крошечной дверцы вместе с маленькой любопытной Алисой и увидеть себя же, только немного иного.
Так и сейчас, пока я читал листочки из бутылки, мне всё казалось, что волею судьбы я получил доступ к замочной скважине, но только не жизни неизвестного мне человека, по имени Николай Редаргутов, а своей собственной. Мне всё казалось, что я читаю написанное не его рукой, а своей. Но отчего возникло это чувство, понять я не мог. И кто бы он ни был этот Николай, я доверял ему тогдашнему, который жил и думал в тысяча девятьсот семьдесят втором году. Я доверял ему полностью.
*************************Глава третья*************************
*************************Дневник Николая Редаргутова*************************
"С сегодняшнего дня решил записывать свои сны. Зачем? Если бы я только знал, возможно, это попытка, пусть и неуклюжая разобраться в самом себе? Может быть.....
Итак,
19 сентября 1972 года
Вторник
Странный то был сон, и странным в нём был и сюжет, и то, что запомнился он весь до капли...
Мне снился вечер, наверное, осенний. Ранней осени или позднего лета. Стояла сухая погода, но недавно явно шёл дождь, в воздухе будто бы растворилась та душная влажная терпкость, что источается умирающими листьями на излёте их короткой жизни.
Я вымотанный, после работы, хочу что-нибудь почитать. Но сотни мыслей роятся в голове, и не дают углубиться в книгу - строки проносятся в глазах, мелькают, словно километровые столбы. Отложив её, чувствуя непонятное беспокойство, я подхожу к окну.
Лиловое хмурое небо, фонарь, пустая дорога, автобусная остановка. Не одного человека - на улице не просто безлюдно, но как-то вообще бездушно: ни собак, ни кошек. Пустота и сгущающийся мрак....
Я долго смотрю на автобусную остановку, и вдруг, почему-то мне хочется туда пойти. Два этажа ступенек, тридцать метров от подъезда и я у цели. Только не могу понять зачем. Тишина прерывается и вдруг (опять вдруг) приходит автобус.
Странный такой старый автобус ЛИАЗ в бело-красную полоску. В детстве мне всегда казалось, что у этого автобуса вместо мотора стоят бутылки - стеклянные такие кефирные или молочные - они стучат друг о дружку и характерно так звенят.
А, между тем, автобус остановился, открыл двери: никто не выходит, никто не входит - а автобус всё стоит и ждёт. Кого ждёт? Меня?! Я пытаюсь разглядеть лицо шофёра, но не могу - черты размыты и невыразительны, ничего запоминающегося или пугающего. Абсолютно ничего! Я вхожу в автобус. Стучат "бутылки", мы едем....
В салоне привалившись спиной к окну какой-то парень читает "Советский спорт", да женщина в зелёном костюме с толстой потрёпанной книгой.
Женщину я долго разглядываю: тёмно-зелёный бархатный жакет, длинная до самых щиколоток юбка, и лицо - бледное с тонкой до прозрачности и синевы кожей, в обрамлении выбившихся из хвоста рыжих густых волос. Полуопущенные глаза и тени от ресниц, и запах духов - аромат опавшей листвы и горькой полыни, пыли и тамариска, и чего-то ещё.
Господи-ты боже мой - откуда я её знаю? Не могу понять или вспомнить.
А автобус всё едет и едет, делая холостые, но положенные остановки - мы уже выбрались за черту нашего маленького городка: за окном всё темнее и темнее. И мне пора выходить!
И почему это я стою почти в лесу и смотрю вслед, медленно уходящему от меня автобусу, смотрю и, просыпаюсь.......
21 сентября, четверг
Вот и опять я пишу, пишу продолжение своего сна.