Москва. Главное управление ФСБ. Следующий день.
– Как случилось так, что квартира Лагшина осталась без присмотра? – распекал Ямпольский кого-то по телефону, майор сидел тут же и молчал.
Полковник нервно барабанил пальцами по столу и крича в трубку:
– Я на ваших ротозеев рапорт напишу, куда следует! Все, хватит оправданий!
В трубке еще что-то говорили, но Ямпольский грохнул ее на телефон.
– Идиоты!
Ямпольский глянул на майора и тот посчитал необходимым что-нибудь сказать:
– Так точно.
– Подведем итоги, - закурил полковник. – Лагшин убит в результате наезда, машина не найдена, в его квартире обгоревший женский труп, связанный проволокой. Причина пожара – возгорание технической жидкости, сходной с ацетоном, а труп принадлежит нашей старой знакомой…
– Рябининой?
– Ей самой. Ох, проворонили Лагшина…
– Но есть еще и Андреев.
– Что по нему?
– На час убийства есть алиби – ночевал в медвытрезвителе…
– Что, что?
– Напился где-то и учинил дебош.
– Где он сейчас?
– В данный момент приобрел билет на вокзале и сел в поезд до Белгорода.
– На похороны, что ли?
– Наверное. Наши люди его ведут.
– Ох, майор, - пригрозил пальцем Ямпольский, - Не упусти его.
– Будем стараться.
– Ну, давай, старайся, обо всех деталях операции и наблюдения лично докладывать мне.
– Есть, - козырнул Пряншев, - Разрешите идти, товарищ полковник.
– Иди, майор, иди.
Ямпольский погасил сигарету и подошел к окну. Последние события выбили его из колеи, но он зналлучшее средство прийти в себя – сто пятьдесят грамм коньяка и хороший сон. Полковник вновь и вновь перетасовывал все факты, выстраивал свою определенную линию, но она все более и более окутывалась какой-то непонятной мистикой.