— Идём, разговор есть, — он махнул рукой.
— Нет! — Крикнула девочка и яростно дёрнула меня в сторону двери. — Уходите! И не возвращайтесь больше! Иначе я всё отцу расскажу!
— Лена, послушай, — тихо зашептал я. — Мне нужно с ним поговорить, прошу тебя, идём
— Что, в ГУЛАГ захотел?! — Она злилась, но при том была жутко напугана. — Мало проблем с моим отцом?!
— Лена, это единственная возможность что-то выяснить, — я жалобно посмотрел на неё. — Доверься мне.
— Это ловушка Сём, — злость её сходила на нет. — Они тебя скрутят и расстреляют!
— Семён, — раздался голос незнакомца. — Ты в безопасности, я не причиню вам вреда.
— Лена… — Вымолвил я в последний раз.
Дом незнакомца оказался самым крайним — старое строение с прохудившейся крышей, грязными окнами, покосившимся забором, облупившийся краской и почти ушедшим под землю крыльцом.
Мужчина запустил нас внутрь, завёл на кухню и включил болезненно белый электрический свет. Посреди кухни стоял круглый стол, у стены старенькая русская печка, газовая плита на небольшой стойке, скрипучий диван и пара деревянных стульев.
Хозяин дома бросил книгу на стол, поставил на плиту грязный алюминиевый чайник и кинул на нас всё такой же безумный взгляд.
— Где вы это достали? — Тихо, полушёпотом спросил он.
— Я не думаю, что вы поймёте, — промямлил я.
— Да, теперь я много не понимаю, — он заходил кругами. — Сначала ты, а теперь и этот дневник, чёрт бы его побрал.
— Вы что-то знаете о нём, — я недоверчиво посмотрел на человека. — Кто его автор?
Лена вцепилась в меня и не отпускала всё это время, в её глазах читался непередаваемый словами ужас.
— Знаю ли я? — Мужчина еле заметно усмехнулся. — Это мой дневник!
Я не знал, что ответить, смог лишь издать удивлённое кряхтение, я буквально потерял дар речи. Передо мной находился человек, знающий точные ответы на мои вопросы, тот кого я всё это время искал.
— Вы… Вы Сергей Кусев — тот самый чекист?
— Я уже давно не служу в КГБ, — он схватил книгу и потряс ей перед нами. — Но я его сжёг, всё сжёг!
— Мы видели ваш дом, я находил ваш маузер, мы заходили в ваш подвал.
— Я всё уничтожил, разгромил, стёр все следы! — Мужчина сова бросил книгу на стол. — Когда всё развалилось, когда этот агрегат не сработал, я всё разрушил.
— Вы про «Проект 410»? — Заинтересованно спросил я.
— Откуда ты знаешь номер? — Он приподнялся со стула. — Чёрт, ты же точная копия того паренька, я тебя сначала с ним перепутал.
— Какого паренька?
— Подопытный, доброволец, не помню его имени, — Кусев приложил руки к вискам. — Он рехнулся потом, крыша у него поехала.
— Мы были в подземельях и нашли дневник некого Бердинского, — продолжил я. — Но его у нас отняли.
— Кто?! — Мужчина вскочил из-за стола в панике.
— Мой отец, — включилась в разговор Лена. — Он его забрал и сказал никому о нём не рассказывать.
— Кто твой отец? — Человек опасно приблизился к девочке.
— Он разведчик… вернее, он в КГБ служит.
— Что же вы наделали, — Кусев обречённо закрыл лицо руками. — Если они узнают о том, что я не выполнил приказ… если они узнают.
— Что тогда случилось, — в надежде спросил я. — Что случилось в последний день.
— Это был ноябрь, стоял мороз, — начал свой рассказ Кусев. — Фёдор Николаевич тогда, был слегка пьяным на радостях, потому решил собрать нас в общем зале в подземном секторе.
Мужчина замолчал и настороженно посмотрев в окно, встал и задёрнул занавески, затем вновь вернулся к истории.
— Все были счастливы, — он невесело усмехнулся. — А как тут не радоваться, столько лет потратили на этот проект. Речь Бердинского была долгой, неровной и честно сказать нудной, но слушать приходилось, перечить было не принято. Наконец время пришло, весь персонал поднялся к куполу…
Он резко остановился, руки его дрожали, на глаза навернулись слёзы, было видно, что вспоминать всё это ему было трудно и больно. Но я должен узнать ответы, я никогда не был так близок к ним!