— Это сон, — говорит она.
Шарик медленно поворачивается — на обратной стороне другая надпись.
На месте торта — череп с костями. Из открытого рта сквозь корявые зубы, словно пузырьки, струится надпись: «Счастливого Дня СМЕРТИ, Мириам».
— Мило, — отвечает Мириам и вскидывает нож.
Шарик лопается.
Брызги крови повсюду. Черной крови. Со сгустками. Мириам стирает её с лица, отплевывается. Струйки бегут по зеркалу, ржавые капли. Кусочки бледной ткани плывут в этих потоках, как личинки в древесном соке. Она видела подобное прежде, видела такую кровь (на полу, на полу в ванной комнате).
Мириам не знает зачем, но она проводит ладонью по зеркалу, вытирая его, чтобы увидеть своё отражение.
То что она видит, удивляет.
Это всё ещё она, её отражение. Но она в юном возрасте. Каштановые волосы зачесаны назад и собраны розовой резинкой. Никакого макияжа. Огромные глаза, чистые, полные невинности.
Потом движение за её спиной, в отражении, сгустившаяся глыба.
— Ещё девять страниц, — произносит голос. Голос Луиса.
Мириам крутится колесом, но не успевает. У него в руках красная лопата.
Луис смеясь бьет девушку по голове. У неё темнеет в глазах. Когда она проваливается в колодец беспамятства, слышит крики ребенка, но и они пропадают.
* * *
Мириам приходит в себя в больнице от вони антисептика. Он заползает ей в нос. Гнездится там.
Руки Мириам вцепились в простыни. Она пытается слезть с кровати, опустить ноги, но простыни запутались, а кровать окружена металлическим рельсом, который она не может преодолеть. Словно он образует невидимый периметр. Мириам трудно дышать. Легким не хватает воздуха. Девушка чувствует себя в ловушке, словно она лежи в коробке, в гробу. Втягивает воздух, горло сжимается.
Внезапно появляются руки — крепкие, тяжелые — они хватают Мириам за лодыжки, и как бы она не отбивалась, заковывают её в стальные хомуты. Ладони жирные и влажные. Из-за края кровати появляется лицо, поместившись у неё между ног.
Это Луис. Он стягивает окровавленными пальцами зеленую хирургическую маску.
— Там было очень много крови, — говорит он.
Мириам отбивается. Но простыни оборачиваются вокруг её рук.
— Это сон.
— Может быть. — Луис протягивает руку и почесывает край изоленты на правом глазу. — Прости. Чешется.
— Сними с моих ног эти кандалы.
— Если это всего лишь сон, — говорит он, — почему бы тогда не проснуться.
Она старается. На самом деле старается. Мириам кричит, пытаясь себя разбудить.
Ничего. Мир не меняется. Луис склоняет голову на бок.
— Все еще думаешь, что это сон?
— Иди на хрен.
— Какой грязный ротик. Ты будешь плохой матерью.
— Твою мать.
— Ты похожа на девчонку из того фильма, где в неё вселяется дьявол. Ты его знаешь. Блевотина какая-то. Вся та ярость, что порочит благословение Господа нашего Спасителя.
Мириам снова тянется к ногам. По лбу стекает пот. Она хрипит от бессилия, ярости, страха. Почему она не может проснуться? «Вставай, глупая девчонка, просыпайся».
— Мы собираемся тебя зашивать, — говорит Луис. Он искоса смотрит на пространство между ног Мириам и облизывается. — Сошьем крепко, хорошо и надежно.
— Ты не Луис. Ты фантом в моей голове. Ты у меня в мозгу, играешь со мной.
— Доктор Луис, чтоб ты знала. Относись с уважением. — Он достает иглу. Она огромная, похожа на крючок. На детский пальчик. Луис от усердия высовывает язык и, даже будучи слепым, продевает через ушко грязную нить. — Ты ведь даже не знаешь какая у меня фамилия.
— У тебя нет фамилии, — фыркает Мириам, пытаясь высвободить руки. — Ты вымысел. Обрывок. Мне нет до тебя дела. Нет дела ни до призраков, ни до гоблинов.
— Ты чувствуешь себя виноватой. Это нормально. Я тоже себя чувствую виноватым. Мы сможем поговорить об этом, но прежде, чем мы сможем это сделать, я зашью твоё шаловливое место. Кстати, это вполне себе медицинский жаргон. Но я знаю, ты предпочитаешь конкретику, поэтому позволю себе перефразировать: мне нужно сшить твою манду, чтобы оттуда больше никогда не вылез еще один ребенок, потому что последнее, что нужно этому миру, чтобы какая-то шлюшка выпустила в него свою личинку.