— Надень это, — говорит он. — Пока у тебя есть шанс. Сейчас середина чертовой зимы, чолита, ты замерзнешь до смерти, прежде чем Дорнан вернется.
Я натягиваю футболку через голову, и через несколько секунд его слова доходят до меня.
— Что ты сказал? — шепчу я.
Он просто смотрит на меня.
— Поторопись, няня. Нам нужно уйти отсюда.
Я отступаю, пытаясь уйти от иглы. Проспект поднимает руки в примиряющем жесте.
— Это чертово лекарство. Не дашь ей это сделать, я переверну тебя и воткну тебе в голую задницу. — Мои глаза расширяются, и это, кажется, его забавляет. — Я имею в виду лекарство. Черт, девочка, он действительно много сделал с твоей хорошенькой головкой.
Я закатываю глаза. Меня загнали в угол комнаты, и мне некуда идти.
Моя мать говорит тихо, ее слова лишены каких-либо эмоций.
— Тебе нужны антибиотики. Твой порез нагнивает.
Я протягиваю к ней руку и недоверчиво качаю головой.
— Это не порез, — говорю я со слезами в горле, сквозь тугой горячий комок горечи. Я вздрагиваю, когда она втыкает иглу мне в плечо и нажимает на поршень. Жалит. Сильно.
— Бл*ть! — кричу я, отдергивая руку.
Она пожимает плечами.
— Густое лекарство. Для него нужна большая игла.
Теперь мне хотелось бы, чтобы это был героин.
— Бл*ть! — повторяю я, массируя руку. Все мое плечо горит, напоминая о прививке от столбняка, которую мне пришлось сделать перед поездкой в Таиланд на пластическую операцию. Всего несколько месяцев назад. И это снова напоминает мне.
— Сейчас зима? — спрашиваю проспекта. — Какой сейчас месяц?
Он шевелит бровями.
— Теперь тебе нужно чтобы я ответил?
Я закатываю глаза, сжимая руку.
— Я умру здесь, а ты даже не можешь сказать мне, какой сейчас, черт возьми, месяц?
— Сейчас ноябрь, — тихо говорит моя мама. — Третье ноября.
Третье ноября. Я считаю в уме, уверенная, что она лжет. Потому что, если сейчас ноябрь, это значит, что я здесь уже три чертовых месяца.
Я задыхаюсь, пытаясь втянуть воздух, но мое горло сжимается в панике. Я хватаюсь за горло.
— Три месяца? — визжу я. — Я здесь уже три чертовых месяца?!
Я задыхаюсь. Я умру здесь. Три. Чертова. Месяца? Это не может быть правдой. Проспект протягивает мне руку, может быть, чтобы помочь, я не знаю, но я отбрасываю ее, стуча по его твердой груди своими трогательно слабыми кулаками. Он легко ловит мои запястья, прижимая меня спиной к стене. Я смотрю и вижу, что там стоит моя мать с аптечкой в одной руке, ее работа, по-видимому, уже закончена.
— На что, черт возьми, ты смотришь? — кричу на нее. Я вдруг чертовски полна ярости. Тону в ней. — Ты чертов предатель!
— Эй, — говорит парень, но я игнорирую его, обращаясь к матери.
— Тебе выпала доля быть моей матерью, пока я умирала здесь три чертовых месяца?
Мои слова едва пробиваются сквозь наркотический туман, окутывающий ее, но они пробиваются. Она слегка хмурится, наклоняя голову набок.
— Эй, девочка, — говорит парень, поворачивая меня к себе за подбородок. Слезы наполняют мои глаза, когда я смотрю в его кобальтово-голубые глаза.
— Скажи мое имя! — кричу я на него. — Я здесь уже три чертовых месяца, она ― моя мать, а ты даже не можешь называть меня по имени?!
Я измождена. Опускаю руки по бокам, и в ответ он слегка ослабляет хватку.
— Джульетта, — говорит он со своим сильным акцентом.
Какое-то время мы смотрим друг на друга, в его взгляде ничего невозможно прочесть, пока в конце концов он не отрывается, обращаясь к моей матери.
— Теперь ты можешь идти.
Она уходит так же осторожно, как и вошла, наткнувшись на дверной косяк. Дверь закрывается с тихим щелчком, и как только она уходит за пределы слышимости, мы снова смотрим друг на друга.
— Ты мог бы мне помочь, — говорю я в отчаянии. — У меня есть деньги.