Фернанда цокает языком:
— Ой! — Передразнивает она. — Кажется, я немного пролила, — говорит она и поднимает бутылку в воображаемом тосте.
Но она не случайно что-то пролила, а сорвала мои рисунки со стены и специально намочила их, чтобы их нельзя было вернуть на место. Если бы я не знала ее достаточно хорошо, чтобы догадаться об этом, насмешливое выражение ее лица рассказало бы мне всю историю.
Я оглядываюсь на нашего спящего отца. Спал ли он, когда она это сделала? Если бы он не спал, имело бы это значение? Я знаю ответ на этот вопрос.
— И вообще, не похоже, что от тебя есть какой-то толк. — Она пожимает плечами, говорит бессвязно, совершенно не заботясь о хаосе чувств, в который я впадаю прямо на ее пьяных глазах. — Зачем ты рисуешь? Ты же ужасна! Зачем настаивать? Ты никогда, никогда не станешь лучше! Из года в год, и все те же кривые линии, каракули... Это же смешно, Габриэлла, и ты никогда не будешь хороша ни в чем! Настаивая на своем, ты только выглядишь нелепо!
Я не утруждаю себя ответом, я давно перестала реагировать на провокации сестры, точнее, когда поняла, что это только делает ее более жестокой. Некоторые люди, как я понимаю, рождены именно для этого, чтобы быть жестокими, и именно поэтому я рисую.
Я рисую, потому что этот мир слишком уродлив для меня, и в своих линиях, кривых или нет, дефектных или нет, я могу придумать более красивый. Я рисую, потому что среди бесконечного количества плохих вещей мне нужно хотя бы попытаться увидеть что-то хорошее, а мне не дано иметь ничего, что можно было бы назвать таковым, поэтому я творю.
Я рисую, потому что мои наброски - единственное, что заставляет меня свободно улыбаться в дни, когда даже солнце слишком мрачно. Я рисую, потому что на бумаге, независимо от ее цвета и размера, я свободна. То, чего я не знаю за ее пределами.
— Ты ничего не скажешь? — Она выплевывает слова, раздраженная тем, что я игнорирую ее провокации, и вскоре после этого громко рыгает. — Ну, если ты еще не нашла дурака, то тебе лучше это сделать, потому что деньги, которые у тебя были дома, закончились, — предупреждает она, получая от меня именно то, что хотела - реакцию.
Я моргаю, все еще держа в руках кипу своих испорченных бумаг, и медленно выдыхаю весь воздух из легких, прежде чем перевести взгляд на дыру в полу, где я спрятала деньги. Только сейчас я понимаю, что место, которое когда-то было спрятано под одним из моих рисунков и под старой подушкой, полностью видно и пусто.
Абсолютно пустое.
— Фернанда. — Ее имя вырывается у меня сквозь зубы, и ее ответом становится негромкий смех. — Это были деньги на лекарства Ракель, черт возьми! Это были деньги на оплату электроэнергии! — Говорю я, глядя на нее.
— Я уверена, что там, откуда взялись они, можно получить и больше, — насмехается она. — Особенно сейчас, — добавляет она, оглядывая мое тело и останавливаясь на моих голых ногах.
— Она и твоя сестра тоже, — бормочу я, не в силах поверить, что Фернанда действительно это сделала, потому что нет, откуда взялись эти деньги, я не могу получить больше. — Ей всего одиннадцать лет, Фернанда. Одиннадцать лет... — Последние два слова прозвучали отчаянным шепотом, и этого достаточно, чтобы я перестала притворяться, что Фернанда снова не выиграла.
Одинокая слеза скатывается по моей щеке, прочерчивая кожу с мучительной медлительностью точно так же, как я чувствую, как открывается дыра в моей груди. Ракель должна вернуться домой завтра, а деньги на покупки, счет за электроэнергию, деньги на лекарства для моей младшей сестры вылетели в трубу. Вернее, в горло Фернанды, если судить по бутылке в ее руке.
Недели работы, недели уборки и любой другой работы, которую я могла найти, потому что здоровье Ракель слишком хрупкое. Жизнь здесь и так является постоянной нагрузкой на ее слабые легкие, а без правильного питания, без лекарств, без средств на небулайзеры оставить ее в больнице, наверное, было бы более милосердным выбором.
— Хреново быть ею. — Сухо отвечает она, прежде чем развернуться без малейших угрызений совести и выйти из дома, захлопнув деревянную панель, служащую нам дверью.