— Они не похожи на обычную толпу, — Камилла смотрит на мужчину, когда он проходит мимо нас.
— Почему ты так говоришь?
— Здесь гораздо меньше количества обычного дерьма. Никаких фальшивых улыбок, — она поворачивается ко мне лицом. — Они не политики.
— Очень наблюдательна, — я направляюсь к бару в дальнем конце зала. — Полагаю, ты будешь пить свою любимую водку?
— Я стала немного зависимой от вашей русской водки, — мы останавливаемся у бара, и она окидывает взглядом ряды бутылок. — Габриэль был бы в ужасе.
Я заказываю виски и водку, которые бармен быстро наливает. Я бросаю на стойку сто рублей и протягиваю Камилле её напиток. Она тут же осушает его, с грохотом ставя стопку на стойку бара.
— Ещё одну, — говорит она.
Бармен морщит лоб, когда смотрит на меня, я полагаю, ожидая, что я переведу. Она поднимает стопку и постукивает по края.
— Водка.
— Он не говорит по-английски.
Закатив глаза, она тянется через стойку и хватает бутылку.
— Он заплатит.
Она улыбается, прежде чем вырвать металлический носик для наливания и бросить его на барную стойку. Мужчина за стойкой выглядит испуганным.
Я провожу рукой по лицу, прежде чем схватить её за руку.
— Цивилизованнее, Камилла. Цивилизованнее!
Её глаза дразняще мерцают, когда она прикусывает нижнюю губу зубами.
— Ох, Ронан, это же вечеринка, — её пальцы скользят по моей шее, прежде чем она прижимается губами к моему подбородку. — Потанцуй со мной, — она прикусывает мою кожу, прежде чем отстраниться, сверкая ослепительной улыбкой, берёт меня за руку и ведёт нас к центру комнаты.
Я притягиваю её к себе, изящные изгибы ощущаются желанным теплом на моей коже. Её бёдра покачиваются в экзотическом танце, который совсем не согласуется с музыкой. Она правда является воплощением похоти, желания, запретных вещей. С ухмылкой она поднимает бутылку и делает большой глоток, прежде чем поцеловать меня.
— Прямо сейчас каждая женщина здесь хочет быть на моём месте, — шепчет она мне на ухо, свешивая бутылку через моё плечо.
— А каждый мужчина хочет быть на моём, — ухмыляюсь я.
Смеясь, она кружится. Камилла раскована. Неконтролируема. Люди вокруг нас смотря на неё, уверен, с любопытством наблюдая за красивой латиноамериканкой и сердитым русским.
Кто-то похлопывает меня по плечу.
— Ронан, — я узнаю голос Ивана ещё до того, как оборачиваюсь.
— Да? — говорю я, всё ещё сжимая руку Камиллы в своей.
Его тёмные глаза перемещаются на Камиллу, когда он незаметно кивает в направлении коридора.
— Мне нужно поговорить.
— Слушаю…
Он неловко засовывает руки в карманы брюк и вздыхает. Колеблется. Я знаю, что он не хочет говорить в присутствии женщины, к тому же иностранки. Я прочищаю горло и приподнимаю одну бровь.
— Виктор мёртв, — говорит он.
— Ах, — я разворачиваю Камиллу и пожимаю плечами, — так устроен мир, — Камилла ухмыляется, а Иван тупо смотрит сквозь меня.
— Но… итальянцы нанесли по нему удар…
— Да, и что?
— Мы должны нанести ответный удар, — в его глазах горит огонь. Месть. Такая пустая трата времени.