— Забей на него к чёртовой матери, Мелани.
— Уже. А теперь давай закончим о нём говорить. Лучше закажем мне футболку в интернете с надписью «Я ТУТ ГЛАВНАЯ, А ВСЕ МУЖИКИ — КОЗЛЫ». Мне нужно поднять планку выше. Мне нужно заставить их проявить себя, прежде чем дать им шанс. Пойдём сегодня к Брук.
Больше месяца назад в Нью-Йорке Брук раньше срока родила ребёнка, и поскольку у её мужа, члена бойцовского клуба, в настоящее время нет соревнований, они живут в Сиэтле и планируют небольшую церемонию венчания.
Когда мы уже готовы уйти на весь день, Пандора хватает свой рюкзак.
— Ты обратила внимание, как папочка держит ребёнка? Голова малыша в два раза меньше бицепса Реми, — говорит Пандора.
Боже. Надеюсь, я смогу увидеть, как Ремингтон Тейт смотрит на Брук любящими голубыми глазами и улыбается ей со своими ямочками на щеках.
— Кстати, я попросила Кайла пойти со мной на свадьбу. Понимаешь, мне просто хочется положить конец этим лесбийским слухам, — сообщает она мне об этом в лифте.
— Правда? — спрашиваю я, внезапно почувствовав себя отвратительно. — Отлично. Тогда, получается, я буду третьей лишней.
7
ПЕЧАТЬ НА ВСЮ ЖИЗНЬ
Грейсон
Мне всегда снится один и тот же сон.
Он никогда не меняется.
Всегда одно и то же количество мужчин.
Всегда одно и то же время — 4:12 дня.
Я выхожу из автобуса.
На подъездной дорожке к дому выстроилась вереница машин.
Слова моей матери, словно звон колокола, звучат в моей голове: «Однажды он найдёт нас, Грейсон. Он захочет забрать тебя у меня».
«Я не позволю», — обещаю ей.
Но в тот миг я понимаю, что он нас нашёл. Отец, которого я никогда не видел. И на кого моя мать не хотела, чтобы я был похож.
Я стягиваю с плеча лямку рюкзака и сжимаю её в кулаке, готовый обрушить на кого-нибудь полсотни килограмм тетрадей с домашними заданиями и учебников.
В гостиной стоят десять мужчин. Сидит только один. Я знаю, что это он, и кровь в моём теле начинает бежать быстрее. Это всего лишь родная кровь, и, хотя я никогда раньше его не видел, но всё моё существо его узнаёт. У меня не его глаза, но его брови, прямые, чётко очерченные и вечно нахмуренные. У меня его тонкий нос, его мрачный взгляд. Отец рассматривает меня, и по его лицу марширует парад смешанных эмоций, большее количество эмоций, чем я позволяю ему увидеть у себя.
— Боже, — потрясённо выдыхает он.
Затем я замечаю свою мать. Она тоже сидит на одном из стульев, её медовые волосы спутаны, лодыжки связаны, руки туго стянуты за спиной. Она дрожит, и несмотря на то, что её рот заткнут красным платком, пытается со мной заговорить, но слова заглушаются тканью.
— Что ты с ней сделал? Отпусти её!
— Лана, — говорит мой отец, игнорируя меня, его внимание теперь переключается на мою мать. — Лана, Лана, как ты могла? — Он смотрит на неё полными слёз глазами. Но на каждую слезу, пролитую отцом, моя мать проливает дюжину слёз, оставляющих следы на её лице.
— Отпусти её, — снова говорю я, поднимая рюкзак и готовясь запустить им в него.