«…Я тону в твоих глазах, - безупречная.
Моя любовь, там, в облаках, - нет, не вечная.
Но я тону в твоих глазах, околдован, и -
Словно скован, и под твоим прицелом я!..»
Я втянулась в веселье, и мы плясали, делая серьёзные лица и прыская от смеха, когда сдержаться сил уже не было.
«…Линии судьбы вновь пересекутся.
Мысли о тебе в миг к тебе сорвутся:
Через океан, облака печали -
Там ты ждёшь меня…»[1]
Угнаться за Эдиком невозможно, я села на диван и аплодировала в такт музыке. Через пару минут он выключил музыкальный центр и рухнул рядом со мной, обняв за плечи.
— Давно мне не было так легко и весело. Ты — чудо. — Эд поцеловал меня в щёку и, вытерев пот, попросил: — Сделаешь что-нибудь перекусить? Я в душ и… — мужчина взглянул на настенные часы. — …скоро машину пригонят, кое-куда съездим.
— Машину пригонят?.. Мою?
— Нет, твою пригонят к твоему подъезду. Ты, надеюсь, по прописке живёшь?
— По прописке. А ты, оказывается, босс?!
— Та не! — Эд смешно сморщился и отмахнулся. — Бродяга я.
— Ну иди, бродяга, приобщись к банной культуре. Так и быть, воспользуюсь микроволновкой и согрею тебе стакан молока на обед.
— Вы так щедры, прекрасная мадам.
Эдик встал, низко поклонился, положа руку на сердце и запев громко «за всё, за всё теебяя благодарююю» скрылся в ванной. Лежащие у музыкального центра диски заинтересовали: сборники песен в исполнении Магомаева, Ободзинского, Маркаряна, Трунова, миксы шансона и эстрады советской и ранней постсоветской эпохи приятно удивили. У нас с новым знакомым оказалось больше общего, чем я могла предположить. Включив любимую мамину песню в исполнении Магомаева, я ушла на кухню разогревать остатки ночного пиршества.
Сунув мясо с овощами в духовку, взялась крошить овощи на салат. Потихоньку подпевая, я старалась не обращать внимания на щемящую душу ностальгию — вот так же проходили новогодние праздники, когда жива была мама: под музыку мы вместе готовили гору закусок и горячего, и первые дни нового года только заправляли салаты и разогревали готовую еду. Приходили в гости мамины подруги, и они пели за столом песни Муслима, вспоминая молодость и роняя слёзы. Отца я не почти не помнила, он оставил маму, когда мне было шесть лет. Она так и не вышла замуж и не научила меня ненавидеть папу: «В жизни всё бывает, Ара. Иногда люди принимают за любовь быстро уходящее влечение. Нельзя их за это осуждать. Твой отец — хороший человек. Но он не должен мучить ни нас, ни себя». Алименты мама получала исправно, а я к каждому празднику получала подарки — отец жил на другом краю страны и никогда не приезжал.