Глава 13
*Она*
— Как тебе наша школа? — спрашивает Артём, когда мы с ним, уже переодетым в спортивные брюки и кроссы, отправляемся по обещанному «короткому» пути до станции.
— Школа как школа, — пожимаю плечами я и, чтобы не показаться занудой, тут же переключаю его внимание: — Я, кстати, часто здесь бывала, я имею в виду в городе, но в вашем районе, кажется, ни разу… Он же «Южным» зовётся, правильно? — Артём кивает. — А ты давно здесь живёшь?
— Вообще-то с детства. Мы тоже со станции переехали. С «Китайской стены», знаешь? — он кидает на меня озорной, лучистый, как бы проверяющий, взгляд.
— Правда?! А я как раз теперь там обитаю! Видишь, сколько у нас уже общего!
Во чёрт, что я мелю...
— Ну да… — к счастью, не замечая моей глупости, Артём продолжает чудесно улыбаться. — Земля круглая, город маленький. А почему именно в нашу школу, почему не поближе, в шестую, например?
Я снова пожимаю плечами:
— Не знаю, мне мама сказала, в шестую нас не взяли, а здесь, к тому же, лучшая в городе.
Мы петляем вдоль абсолютно не отличимых друг от друга стеновых панелей, балконов, деревьев, и, признаться честно, второй раз той же тропой я бы точно не пошла.
Тщетно пытаюсь запомнить хоть какие-то ориентиры: вон там вешала — но без того совдеповского ковра я их не узнаю; вон облезлые скрипучие качели с ревущей девочкой…
А между тем, наша непринуждённая беседа с одноклассником перетекает в несколько другое русло.
— А ты ничего вроде такая, — выдаёт он, чиркнув по мне очередным взглядом, теперь, скорее, оценивающим.
И увлекает за собой вниз по заросшему мокрой травой и бурьяном склону.
И тут мне в голову ударяет ужасная, парализовавшая меня на миг мысль. Но, к счастью, додумать я её не успеваю, ведь Артём как раз вовремя исправляется:
— …Общительная. Мы уж думали, ты вообще нас за людей не считаешь.
— Чего-чего?! Погоди-ка… — подцепив под локоть, я разворачиваю его к себе. — С чего вы это взяли? И вообще, кто это — вы? Кого ты имеешь в виду всё время?
От моей внезапной вспышки одноклассник явно теряется. Да так сильно, что сразу же заливается румянцем.
— Ну… Просто ты ж Алекса отбрила…
— И что?!
Моему возмущению нет предела. «Этот Алекс что — пуп Земли?» — думаю я, но вслух произношу немного другое:
— Вы сразу сделали вывод, что я какая-то зазнайка? А вариант, что он просто не в моём вкусе даже не рассматривается?
Теперь я первой шагаю дальше, высоко поднимая уже промокшие насквозь кеды.
— Что, правда? — удивляется Артём.
— Что правда? Что он не в моём вкусе?.. — от наивности вопроса я сдуваюсь и отвечаю уже со смехом: — Если честно, я его не рассмотрела даже… — и, подумав, добавляю: — Но выскочек я по жизни не люблю.
— Так он… ну, не то чтобы выскочка, — бормочет Артём где-то сзади. — Просто сам по себе такой… весёлый…
Снова резко затормозив, я преграждаю ему дорогу:
— А ты, наверное, хороший друг, — и открыто заглядываю в очень «тёплые» и лучезарные зелёные глаза под каймой пушистых коротких ресниц, какие, если верить одному глянцевому изданию, бывают исключительно у однолюбов.
На что Артём моментом их опускает и ещё сильнее смущается. Это выглядит просто до того умилительно, что за оставшуюся дорогу в пойме реки я ещё трижды вгоняю одноклассника в краску.
**
Как ни странно, дома меня ждёт обед. Или, судя по времени, ранний ужин. Мама подозрительно воодушевлена и, гремя посудой, порхает по кухне, как бабочка, а дядя Витя, совершенно меня не стесняясь, исподтишка шлёпает её по попе.
— Вить, ну прекрати, Женька же увидит, — сквозь смех осекает его мама, думая, что я всё ещё в комнате.