Когда подхожу ближе, улавливаю обрывки фраз: "Кто это?", " К кому?, " Какой букет!"
– Букет, букет! – перебивает девчонок Лола, видная, грудастая брюнетка, – Мужик какой! Давно таких не видела.
Наверное, я должна полюбопытствовать, кого они так обсуждают. Но мне не хочется. Мне даже взглянуть в ту сторону не хочется.
Запах мужского парфюма из той, прошлой жизни настигает меня одновременно со звуками голоса. Слишком знакомого.
– Лесь...
Внутренности скручивает. Какое право он имеет звать меня так? Так, как там, когда он был родным? Какое право он имеет приходить сюда? Это все равно, что встретиться с мертвецом.
Не хочу.
Я его похоронила. Я себя похоронила. Зачем, ну, зачем он пришел?
Удерживаю себя на месте. Только потому, что бежать – глупо.
Медленно оборачиваюсь, надеясь, что мне показалось.
Пустая надежда.
Стоит. Идеальный. С огромным букетом.
Версия Холодова. Только победнее. Но когда-то бывшая моей собственной.
И я понимаю девчонок, что разглядывают его как музейный экспонат. На Холодова так пялиться не будешь. Алла глаза выколет. На этого же можно. Безопаснее.
Только не приносят такие мужики счастья. Мне ли не знать.
Да и по большому счету. Они всего лишь обложка, где форма не совпадает с содержанием. А всё остальное мы придумываем сами.
И потом платим. За то, что посмели надеяться. На счастье.
Глаза привычно скользят по бывшему мужу, подмечая во что одет, как выглядит.
Голос звучит ровно, да и сердце не колотится. Его там нет, где оно должно быть.
Мужчина напротив вырвал его из моей грудной клетки. И сожрал. Ничего мне не оставив.
Поэтому я не притворяюсь, когда спрашиваю безразлично:
– Что ты здесь делаешь?
Вопрос закономерный. После всей грязи развода. Прийти с цветами. Для чего?
Единственное, что меня умиляет, это то, что он мне их не отдает.
Слишком хорошо меня знает. Знает, что получит колючими, бордовыми розами по морде.
Поэтому и держит.
– Давай поговорим? – произносит уверенно.
А у меня в голове только одно – он поговорить со мной захотел?
Оглядываюсь по сторонам – коллеги по работе, директор центра, его хозяин – прекрасная компания для задушевной беседы, которая нам предстоит с бывшим мужем. Теперь, когда первый шок от встречи прошел, мне интересно, зачем он явился. Покажите мне ту, которую обидел мужчина и которая бы не захотела в ответ заставить его ползать на пузе, вымаливая прощение. Хотя бы пять минут. Даже если он ей уже не нужен.
Но вместе с тем – это только мое. Глубоко личное. То, что я никогда не буду выставлять на показ.
– Мой рабочий день заканчивается через 40 минут. Можешь подождать. И лучше не здесь.
Голос звучит так ровно, что сама себе удивляюсь. Словно ничего не случилось. И я спрашиваю у Саввы, что сегодня будем готовить на ужин.
В глазах у Белова мелькает облегчение. Он ждал скандала. Зря. То время, когда я его могла ему устроить, миновало.
Он протягивает мне цветы.
Отрицательно машу головой. Не нужны мне его цветы. И сам он не нужен. То, какой он на самом деле, он не постеснялся мне продемонстрировать. Поэтому ничего мне не надо.
Бывший муж так и остается стоять с цветами. Я же ухожу на свое рабочее место. Доделываю то, что запланировала. Как робот, но все же заставляю себя работать.
Мысли заняты Саввой. Почему ничего не получилось? Я же старалась.
Осталось пять минут и я смогу уйти. Как и всегда планы в реальной жизни слишком быстро меняются. Причем без моего согласия.
Дверь открывается без стука. И свободного пространства вокруг становится меньше.
– Что же ты цветы не взяла? – вопрос вроде нейтральный, но задавать его мне этот мужчина не имеет никакого права.
– Владислав Сергеевич, Вы что-то хотели? – игнорирую то, что он спросил.
Если он по работе... Не смеши, Олеся, хоть сама себя. Вон как челюсти сжал. Того и гляди, зубы крошиться начнут.
– Я задал вопрос и хочу получить на него ответ. Кто этот дятел?
Мама дорогая, когда я уже стала обязана отвечать ему на такое?
– Дятел – бывший муж, – отвечаю в тех же формулировках.