Пока мама выбежала из комнаты, я стал рассматривать циферблат. Ничего интересного. Хотя… Вот надпись латинскими буквами. Не по-французски, но понять можно. «Мастер Генрих Фришенфельд». Немецкие, значит. Или голландские… И буквы… Нагромождение букв.
— Это не буквы, а цифры. Только римские, — пояснила мама, когда вернулась с чаем и аккуратно порезанной ром бабой. — Сейчас возьму словарь и прочитаем.
Так мы узнали, что часы были изготовлены в 1753 году. Потом нашли еще пометку, что в Нюрнберге — тогдашней часовой столице Европы. Но это мало что дало. Кроме одного: часы были старинные и очень дорогие.
— Мама, а отец точно был в Италии? Не в Германии? — уточнил я на всякий случай.
— Да перестань, именно в Италии! Тогда Генуэзская конференция была, и он к итальянцам ездил. Кажется, с этим Щебининым. Может, им кто там эти часы и подарил.
— А почему тогда они дело его жизни? — Я с интересом посмотрел на циферблат и вздрогнул. Впервые после того августовского дня моя версия, что отца могли убить, обретала шаткое, но все-таки подтверждение. Что если было как-то связано с этими часами? Я посмотрел в окно на ранние сумерки и подумал, что решать эту загадку придется мне самому.
Перемены в школе мы почувствовали через неделю. Новым комсоргом стала одноклассница Ивановой, только не та, рыжая, а другая — Марина Волошина. Внешне она всегда казалась мечтательной тихоней в своем бежевом пальто и берете: шла со слегка опущенной головой, погружённая в собственные мысли. Марину, кажется, даже насмешливо звали «ландышем» за ее мечтательные светло-голубые глаза и постоянную молчаливость.
На самом деле Волошина оказалась железной. Через неделю после ее назначения в школе появилось новшество: еженедельные линейки. Ученики младших и средних классов выходили в коридор на большую перемену. Затем Ольга Синяева — новая помощница Волошиной объявляла всем, кто учился лучше, а кто хуже всех за неделю. Первые шли перед учениками под бравурные звуки; вторые под какую-то какофонию. Наш учитель пения Олег Васильевич, держа в руках свой черный аккордеон, давал нужное музыкальное сопровождение. А как-то в конце ноября Волошина зашла к нам в класс и позвала со своей вечной мечтательной улыбкой Мишку.
— Короче, Иванов, — ласково сказала она, — перед школьной линейкой объявишь в четверг, что осуждаешь взгляды сестры.
— Я? — растерялся Миша. Мы с Незнамом видели, как он отчаянно хлопает глазами.
— Да, ты. Прекрасный советский ребенок, без пяти минут пионер, — Марина с улыбкой потрепала его по волосам. — Вот и скажешь товарищам, что не одобряешь взгляды сестры на Одиннадцатый съезд!
— Не… Не могу…
— Как это: не могу? — в голосе Волошиной послышались стальные нотки. Что-вроде: «Я, кажется, начинаю терять терпение…»
— Она… Моя сестра! — вдруг ответил Миша с каким-то вызовом.
— В гражданскую войну дети не боялись идти против родителей ради революции, — холодно сказала Марина. — Подумай, Иванов! — Затем, смерив Мишку внимательным взглядом, пошла к лестнице.
Мишка что-то пробурчал, затем вернулся на место. Никто не сказал ему ни слова. Только Настя, как обычно, села рядом с ним и стала что-то говорить, но Мишка отказался говорить и только досадливо покачал головой. Помогла Мишке, как ни странно, наша Лидия Алексеевна. После урока она пошла к директору, прихватив с собой Волошину. О чем они там совещались, не знает никто, но всё же нашли лучший вариант.
По субботам у нас был урок внеклассного чтения. В тот день мы читали про Гулливера в стране Лилипутов. Для пущей наглядности Лидия Алексеевна повесила на доску картинку, изображавшую океан и скалы — вырезка из какого-то журнала. Машка у доски пересказывала эпизод про крушение корабля Гулливера. Поскольку это было довольно занудно, я стал шептать Незнаму:
— А, знаешь, что потом Гулливер попал в страну говорящих лошадей?
— Как это? — спросил Незнам. За окном начал падать снег, и хлопья, порхая в воздухе, закрывали вид на трамвайную остановку.
— Суховский… У тебя есть что добавить? — устало спросила Лидия Алексеевна.
— Да. — Я поднялся с места. — Я только сказал, что Гулливер после лилипутов попал в страну говорящих лошадей.
— Верно, молодец, — неожиданно похвалила она меня. — А ты не расскажешь, какое у лошадей было общество?
— Мерзкое, — уверенно сказал я. — Нет, правда, мерзкое! — добавил я, услышав какие-то смешки. — Там было заведено: либо ты от рождения господин, либо раб. Обезьяны йеху были рабами навсегда, а лошади — господами.