— Почему вино не помогает?
Тот усмехнулся. Хоть суть вопроса и не была очевидной, он легко её понял.
— А оно и не должно помогать. Голову оно не изменит, девочка.
Она раздражённо, разочарованно отодвинула стакан резким движением ладони и снова подняла злой взгляд на Кенни, словно он был в этом виноват. Но внезапно для себя поняла, что тот читает её, как открытую книгу, и прекрасно понимает, что творилось у неё в голове. Это несколько поразило её, обычно она была тем, кто старается понять окружающих, а сейчас человек напротив неё без малейшего напряжения понимал её всю. Возможно, даже ту часть себя, о которой она ещё не знала сама. Тот видимо удовлетворился отразившимся на её лице озарением. Ему нравилось то, что он видел. Это умение подстраиваться под новую ситуацию, он встречал немного людей, который остались сами собой после радикальных перемен в жизни. Она не убежала, как только он подошёл к ней, не забилась в истерике, она даже иногда смотрела ему прямо в глаза, прекрасно зная, что тот если захочет, то нагнёт её в подворотне за этой самой таверной, но всё равно не показывала страха или опасений.
Это была психология не жертвы, это был краешек разума хищника, такого, как он сам. Это не могло не нравиться, такое не могло его не манить. Кенни привык к тому, что его окружает страх, и встретить такое…сопротивление было как минимум интересно. Спустя какое-то время молчания Кенни спросил:
— Откуда у тебя та книжонка?
Та помолчала, всё ещё не чувствуя уверенности, но ответила:
— Несколько лет назад нашла здесь.
— Неужто и читать умеешь?
На этот раз искреннее, как ей показалось, удивление. Это было маленькой победой для неё. Она молча кивнула и показала большим пальцем в сторону стойки, где суетился трактирщик.
— Он научил.