— Ты выглядишь, будто уже готов упасть в обморок, — заметил он.
— Это... Это никак не помогает... — пробормотал я, чувствуя себя крайне неудобно под его взглядом.
— Я и не собирался тебе помогать словами, — он усмехнулся, коротко, почти издевательски, после чего махнул рукой. — Ладно, идём. Меня зовут Дамин Редфорс, можешь звать просто "сэр Дамин". С этого дня ты — новобранец, и у тебя не будет времени на жалобы.
—А меня Ёсимура Миюки
—Странное имечко, ни где не слыхал подобное
Меня провели внутрь. Здесь было ещё больше воинственных людей, и все они бросали косые, подозрительные взгляды. Наверное, если бы я выглядел чуть менее странно (ну кто в этом мире носит школьную форму?), то на меня смотрели бы с меньшей неприязнью.
— Это кто такой? — услышал я шёпот одного солдата куда-то сбоку.
— Неужто ещё один из тех... Заблудших? Да будь проклята богиня — она у порога.
— Кто его пустил сюда? Этим нечего делать в армии, им нужно в тюрьму... или на костёр. — Голоса казались ледяными.
Я сглотнул, стараясь не показывать, что мне некомфортно. Хотя... Мне не просто некомфортно. Каждый взгляд этих людей словно говорил: "этот парень не проживёт и пяти минут". Но больше всего я ощущал, что среди них я действительно лишний. Интроверт. Странный. Невыносимо чужой.
Сэр Дамин заметил мою реакцию.
— Игнорируй их, — бросил он, не глядя на меня. — К слухам надо привыкать, если хочешь выжить в этой армии.
— Легко сказать... — едва слышно произнес я.
— А ты попробуй, — резко ответил он, глянув мне в глаза. Его взгляд горел спокойной, но жёсткой уверенностью. — У тебя давно не получится быть "невидимым". Здесь, Ёсимура Миуюки, все либо выгодны, либо мертвы. Либо ты, либо они. Привыкай.
Первый день оказался сущим адом.
Тренировки начались сразу и без объяснений. Я, городской парень, который максимум занимался физкультурой раз в неделю, вынужден был тягать меч почти весом с половину моего тела и носиться по кругу так, что дыхание горело в лёгких, а ноги тряслись.
— Держи оружие крепче, а не как хворостинку, — командовал тренировочный инструктор, высокий и бородатый мужчина с угрожающим лицом.
Моя рука дрожала, пока я сжимал этот проклятый железный кусок.
— Эта штука весит как... как слон, — выдохнул я, чуть не упав лицом в землю.
Инструктор, видимо, не слышал меня (а если слышал, то проигнорировал).
— Пока ты его боишься, он не слушается тебя! Ты управляешь мечом, а не он тобой! Глухая черепушка, бей сильнее!
Первый удар по деревянной модели оказался настолько слабым, что меч отскочил. Доколебавшись в своих движениях, мне всё-таки пришлось ударить что есть сил. В этот момент я зажал мысли о том, как меч обтёсывает пальцы — и шок от мазков.
"Слишком сложно быть бесполезной— быть совсем в этом темне, что внутри ощущения что-то надуманное очень"
После нескольких часов изнурительных тренировок – если это можно назвать тренировками, учитывая, что я то и дело спотыкался, ронял меч и пытался восстановить дыхание, – Дамин внезапно подошёл к тренеру. Тот стоял, скрестив руки на груди, надзирательным взглядом следя за тем, как я едва не падаю от усталости. На вид тренер был настоящей крепостью, одетый в кожаную броню, покрытую шрамами от долгих сражений. Его широкие плечи и руки говорили о том, что он, вероятно, с лёгкостью может сломать человека пополам. И вот этот человек косо посмотрел на Дамина с явным раздражением в глазах.
– Ты хочешь, чтобы я стал его тренером? – недоверчиво протянул тренер, кивая в мою сторону. Слова, конечно, не были громкими, но слышал я их как плеть по нервам.
Я ещё даже не успел перевести дыхание, а тут такое. Только этого не хватало...
– Разве не видишь, кто он? – продолжил тренер, не скрывая своего недовольства. – Это же Заблудший. Они только морока, для них никакого толка! Сломается через пару дней, и идти ему разве что на корма монстрам!
Я почувствовал, как от этих слов у меня в груди всколыхнулась тёмная тяжесть. "Корма монстрам..." Серьёзно? Это даже не скрытое презрение. Я буквально лишний здесь.