– А пока, – я скептически глянула на небо, успевшее заметно потемнеть, плавно превращая сумерки в ночь, – я провожу тебя до дома. Не против?
– Конечно! – Олли омыл колено и руки в ближайшей луже и вприпрыжку поскакал рядом со мной, попутно показывая дорогу.
– А где ваш дом? – спросил малец, перепрыгивая очередной корень
– Я… – я задумалась. Можно ли называть эту комнатку на третьем этаже моим домом? Долгие годы для меня существовал один дом – Школа, хотя учителя постоянно старались напоминать о том, что это временно и не стоит привязываться. А теперь…
– Далеко, – наконец ответила я. – Я здесь временно… наверное. Я родилась в очень далёкой части света…
– А я никогда не покидал город… – взгрустнул Олли. – Хотя знаете, я всегда мечтал стать странствующим воином, разя всех из своего лука!
– Странствующий воин? – приподняла я бровь. – А такие бывают?
– Конечно! И в наших краях один такой водится, правда, городов почему-то избегает. Мне торговцы рассказывали, что он называет себя Рыцарем Цветка и у него очень странный доспех…
– А почему не мушкет? – сменила я тему. – Лук – это как-то… несовременно.
– Я когда-то был на соревновании стрелков и видел этот ваш мушкет вблизи. Некрасивая железка, да ещё и бахает так, что оглохнуть можно. А лук – это красиво и тихо. Я пробовал из него стрелять и отлично получалось!
– Ну, тогда тебе грех не заниматься тем, что нравиться. Вот один мой знакомый хотел стать кузнецом, а пошел в армию. Ну и… не очень успешно.
– Ему оторвало руки?
– Нет… Что??? С чего ты вообще взял?
– Я видел одного солдата после войны. Ну он и… того… Кстати, вот мой дом!
Не самый богатый район, но и не бедный. Так, середнячок, где чаще всего и жили мои клиенты. В одном из окон ещё горел огонь, и малец уверенно пошел к нему.
– Стой, – окликнула я. – Только никому не говори, что я тебе помогла. Пусть это будет нашей тайной.
– Конечно, – его глаза вновь зажглись. – Я буду упорно учиться стрелять из лука и когда-нибудь спасу вас!
– Всё, беги, – я хлопнула его по спине, а сама тихонько подошла к окну.
Внутри, как я и ожидала, сидела мама Олли – та самая женщина, что устроила на меня засаду пару часов назад. Теперь она не выглядела такой злобной – измученная ожиданием и бледнеющая от страха за сына, она вызывала скорее сочувствие, чем раздражение. Она носилась из угла в угол, будто в клетке, не зная, что делать. В руке, тем не менее, она держала розгу.
Дверь открылась, на пороге появился Олли. Розга тут же полетела в сторону, а мать помчалась к своему замызганному сыну. Я не слышала, что он ей говорил, но она прощала ему всё, просто за то, что он её сын. Просто кивала, обнимала и плакала.
Вновь припустил ливень, но я этого не чувствовала: капли дождя конкурировали со слезами, бегущими по моим щекам. Слезами безысходности от того, что меня никто не ждал, не ждёт и никогда не будет ждать так, как его. Слезами осознания того, насколько сильно зацепил меня его наивный вопрос. Где мой дом? Где мне рады? Где меня не воспримут как врага или куклу для утех?
Я брела по пустым улицам, раз за разом переживая сегодняшний вечер. “А где ваш дом?” - раз за разом отдавалось у меня в ушах, потому что я хотела, безумно хотела иметь свой дом, где меня ждут и… любят?